Созвездие Львицы. Не сожженные дневники

Елена Щетинкина

Автор стихов – Елена Щетинкина, родилась и живет в городе Баку (Азербайджан). Актриса и режиссер по профессии, Елена создает свою Вселенную, умело выстраивая мизансцены удивительного спектакля под названием Жизнь. Впечатление от прочитанного можно выразить одним словом – Верю!Поклонник

Из серии

«Диалоги»

« — Как то мы странно сели…»

— Как то мы странно сели,

Друг перед другом, напротив.

— Мы же с тобой на качелях,

Что-то имеешь против?

— Разве мы на качелях?

— Ну, назовём это лодкой.

Разницы нет в целом,

Где мы с тобой.

— Вот как?

— Разве ты сам не видишь?

Мы постоянно вместе,

Хоть то порой обидишь,

То чересчур честен.

Всё это так не важно.

Есть наш мотив в песне.

Да и не спрашивай дважды,

Что было бы с нами, если?..

« — Как красиво… придумал славно…»

— Как красиво… придумал славно…

Как мне нравятся эти свечи…

— Я хотел помолчать о главном,

Просто рядом с тобой весь вечер.

— Помолчим… хорошо… как скажешь…

И глаза за огнём наблюдали…

— Будет всё, как ты хочешь…

— Даже?..

А ладони волос шёлк ласкали…

А глаза за огнём наблюдали…

Пальцы рук потянулись навстречу…

И касались друг друга, касались,

В волшебство превращая вечер…

То ли счастье, то ль наказанье,

То ли радость моя, то ли слезы,

Кто ты?.. Тяжкое ли испытанье

Для меня?.. Или сладкие грёзы?..

Кто ты, в мир мой вошедший без стука?

Кем ты станешь в конце этой сказки?

Постучится ли в дом наш разлука?

Или жить нам в любви и ласке?

От свечей тени тоже играли,

Было весело им, наверно…

А глаза за огнем наблюдали…

— Любишь?..

— Очень люблю… безмерно…

« — Какая странная картина…»

— Какая странная картина…

— Это ночь.

— Сам рисовал?

— Нет, позвонил Рембрандту,

— Тебе б на сцену, роль комедианта.

— Картина странная?

— Как я, поверь, точь-в-точь.

Какая странная картина…

— Это жизнь…

— Признайся, сам?

— Нет, пригласил да Винчи.

— Я ожидала больше сцену Линча,

Чем то, что вижу.

— Просто присмотрись.

— Она и дышит, и поёт, и в ней душа.

Дорожка лунная ведёт от дома к дому,

И тени замерли, и силуэт знакомый,

Что отдохнуть присел тут, не спеша.

Вчера, мне кажется, она была не та:

Не та луна, не те дома и тень чужая —

Вчера Её, сегодня вот Моя,

А завтра чья?

— Только твоя, родная.

— А как назвал?

— Подумай.

— Я сдаюсь.

Не знаю.

— Ну, пожалуйста, смелее.

— Читать я мысли, право, не умею…

Да и гадать я, право, не берусь…

— «Единственная»…

— Надо ж, не шути.

— Я так решил.

— Давно?

— Да нет, недавно.

Так неожиданно, поверь, сплелись пути.

Как никогда уверен я…

— Отрадно…

« — Как ты, Солнце?..»

— Как ты, Солнце?

— Уже скучаю…

Просто жду приближения утра,

Когда первая чашка чая…

Или кофе налью,

Мне не трудно.

— Как спалось?

— Мой Морфей на гулянке

И забыл про меня в помине.

Больше нету и кофе в банке,

И тетрадка исписана в линию.

— Я читаю… Так часто уныние

Между строк, столько боли и горечи.

Что с тобою, мой друг? Не отлынивай,

Все ответы рождаются к полночи.

Поделись, расскажи — я послушаю…

— Огонёк в темноте, запах помните?

— Не ответила…

— Что сказать тебе?

Как мне холодно в этой комнате?..

Как неласково я смотрю на дождь,

Что пытается штурмовать окно?

Как по телу пробегает дрожь,

А в душе опять про тебя кино?

Вот щелчок и ползёт дым по комнате,

Тишину нарушает глубокий вдох,

Вновь в руках тетрадь, но листы не те,

Перепутала в темноте…

Я рассеяна, говорю не то.

Всё отлично, какие сложности?

Вот пришла домой, сбросила пальто,

Ну а дальше — , я счастлива полностью…

«На вопрос был ответ…»

На вопрос был ответ:

— Никогда…

И всё стихло… Молчание — золото…

Был ноябрь… Была среда…

Только было уж очень холодно…

Несуразные формы теней…

Листья странно падали с дерева…

Всё не так, как в обычный день…

Несуразностей просто немерено.

— Чересчур яркий свет… погаси…

Слишком много любви… убавь…

Мне не нравится… отпусти…

А вот это не трогай… оставь…

Я хочу тебя видеть… стой…

Нет… ошибся… теперь уходи…

Не молчи… не плачь… не пой…

Я обиделся… ну прости…

Только голос услышать бы твой…

Но прошу не тревожить впредь…

Я готов быть сто лет с тобой…

Мы не вместе… Забудь… Не бредь…

— Что ты хочешь, чудак?… Разберись…

Это, право, уже не смешно…

В одночасье то вверх, то вниз…

Быть то близко, то далеко…

Быть подругой?.. Сестрой?.. Рабой?..

Быть Богиней? Желанной женщиной?..

Кем мне быть для тебя?.. Любой?..

— Будь мне Всем, что судьбой обещано…

« — Плохо тебе?..»

— Плохо тебе?

Что ты плачешь?

— Сердце болит…

— Да что ты?

Это теперь не модно,

И не в цене тем паче.

— Виски в крови пусть гуляет,

Дым сигарет с ментолом,

Флирт пусть вовсю играет,

Это привычно, знакомо.

Тихо сидит и рыдает

Та, без которой сам плачешь.

Та, за которой сам в омут,

Та, что так много значит.

Та, что об этом не знает,

И продолжается действо.

Перед глазами мелькает

Вся кинолента детства,

Слов для которой не хватит

Нежных, тёплых, не новых.

Ну и чего, чего ради

Гасишь любви всполох?

Жизнь вся за миг пролетает,

В влажных глазах, о Боже…

— Я по тебе скучаю…

— Я без тебя тоже…

« — Вот… Приехал… Всё, я вернулся…»

— Вот… Приехал… Всё, я вернулся.

Ты не рада?.. Как?.. Уже лишний?..

Так мечтал, что к тебе прикоснусь я…

— Ты свободен теперь?

— Так вышло…

Я считал и часы, и минуты,

Дни, недели до нашей встречи.

— Как она?

— Про неё забудь ты…

— Нет, напрасно…

Я помню тот вечер…

Помню всё, до мельчайшей детали:

Как уехал, как птицы молчали,

Как мой мир раскололся будто,

Оглушённый твоими словами…

Мы так часто теряем время

На «чужих», на «не тех», на «ненужных».

Знал бы ты, как безумно скучала,

Спотыкаясь о чью-то дружбу…

— А теперь? Кто объект томных взглядов?

— Тот, кто сделал мой мир счастливей,

Тот, кто пропасть заполнил, был рядом,

С кем я думала, что любима…

— Это ложь… Ты ждала, я знаю…

— Это ложь, и ты прав, конечно…

Ни тебя, ни его не желаю,

Потому что история вечна…

Я хотела бы просто проснуться

И не чувствовать этой боли…

И слова «я к ней должен вернуться»,

Чтоб в ушах не звенели боле…

— Быть могу лишь приятным досугом,

Есть причины — всё кроется в них.

— Не озвучивай мне «во-вторых»…

« — Предпочту отсутствовать полностью…»

— Предпочту отсутствовать полностью,

Чем частично присутствовать.

— Гордость?..

Ну к чему же такие сложности?

— Это лучший ответ на подлость.

— Ну, допустим, ушла, что далее?

— Дальше всё на местах, как раньше,

Та же тонкая, стройная талия,

И улыбка, и смех, всё так же.

Будет мир, без меня наполненный

Очень многими разными «тенями»,

Но из них ни одной подлинной

И достойной, довольствуйтесь «теми».

Я свободна, чиста, как вода

Родниковая из долины,

Где сады и где я вольна,

Где меня нет «наполовину».

— Ты уверена?

— Только так.

— Солнцу небо необходимо.

— Но один опрометчивый шаг

Может снежную вызвать лавину.

Безразличие разве не знак?

Не значительное наказанье?

Лучше сжечь все мосты назад,

Чем вымаливать подаянье.

— Ты уверена?

— Только так.

Я смогу, я забыть сумею,

Сто ночей пусть проплачу подряд,

Но к нему я душой онемею.

«Вино сухое, мокрые глаза…»

Вино сухое, мокрые глаза.

И разговоры за столом без темы.

Улыбка горькая, солёная слеза.

И неприятный холодок по венам.

А поутру:

— Ну, как тебе спалось?

Как чувствуешь себя?

Что Солнцу снилось?

Скажу «всё славно», — это будет ложь,

Терпенье об отчаяние разбилось.

— Всё, как обычно,

Много важных дел,

Устала, просто хочется покоя.

А на душе творится беспредел…

— Придешь?

— Не думаю…

— Да что с тобой такое?

— А просто холодно,

А просто не хочу,

А просто не могу я согласиться…

Я пожелаю счастья Журавлю,

И тихо упорхну из рук Синицей.

Мне надо сказку всю и до конца.

Но нашу сказку вряд ли ждёт удача.

Не зря в одной из пьес живут слова:

«Кто мало видел в жизни, много плачет…»

« — Ну, что?..»

— Ну, что?

— Вот и поговорили…

–?

— Будто враги, не как друзья…

Как-то всё странно в этом мире,

Ему — всё можно, мне — нельзя.

А я живая, мне же больно,

Могу быть резкой… Что?.. Беда?..

Могу быть чем-то недовольной,

И доброй, милой не всегда…

Я же его прощать готова

За резкость и строптивый нрав.

За иногда кривое слово,

За то, что иногда неправ…

Мы далеки от совершенства,

Не идеальны, ну и что ж?

Для споров в жизни меньше места,

Когда не гложет душу ложь.

Бывают разные моменты.

Ну что слова?.. — вода, не верь…

И не всегда лишь комплименты,

Бывает хлопнувшая дверь.

Забудь… Давай не будем спорить,

Простим друг другу всё и впредь,

Мы диалоги будем строить,

Чтоб всё хорошее сберечь.

« — Привет…»

— Привет.

— И как всегда, ты вовремя.

— Я рад.

— Я тоже очень рада.

— Скажи, что я такой особенный.

— А скромность где?

— Зачем? Не надо.

— Когда?

— Минуток через пять.

— Ты где?

— Не важно. Еду. Жди.

— На том же месте жду опять.

— И никуда не уходи.

— Смешной. Мне некуда идти.

— А Он не ждет?

— Не знаю.

— Бред.

Мне всё равно. Есть Я и Ты.

— Мне нравится такой ответ.

— И будет всё, как в первый раз.

Твой стон нарушит тишину.

Какое счастье, что для нас

Есть дни такие наяву.

Какое счастье, что есть ты,

Твой смех, твой голос, бездна глаз,

При свете тусклом от свечи

Пьянящая безумьем страсть.

— Ты вовремя, как и всегда.

— Я знаю. Чувствовал — ждала.

Вопрос пропустим «как дела?»,

Ну, здравствуй, Солнце. Вот и я.

« — К чему бы всё это?..»

— К чему бы всё это?

— Наверное, к ссоре…

— Разве?

Ты полагаешь?

— Не знаю, я предполагаю…

— А почему бы назло не устроить праздник,

Грустных примет изменив результат?..

— Sorry…

— Просто так вышло, совпало, и это правда,

Что между нами пропасть размером с море.

— Досадно, нелепо, и очень похоже на горе,

Что ворвалось и весь день о тебе вторит.

— К чему бы всё это?

— Не думай, а просто помни,

Что у тебя есть она, кто тебя жаждет,

Та, чьё терпение пропасть может заполнить,

И не хочу повторять это, милый, дважды…

« — Что?..»

— Что?

— Я думаю. Не мешай.

— Обо мне?

— Слишком много чести.

— Как угодно меня называй,

Только будь со мной рядом.

— Вместе?

Снова эти слова, как бич,

Полосуют противно душу.

— Но на этот раз, я клянусь,

Я тебя не предам, не струшу.

— Что?

— Я думаю. Не мешай.

Просто я не хочу в тот замок.

И совсем не тебе решать,

Ограждать меня кучей рамок.

Если б воля твоя, навек

Заключил бы меня в объятья.

Но ведь я же живой человек,

Не игрушка, не кукла в платье.

Я свободна в своих мечтах

И в полёте фантазий нескромных.

Ты меня не поймешь в мелочах,

Как ты мир мой охватишь огромный?

Ну зачем тебе я? Ответь!

Не умеешь, не чувствуешь, лишний.

Я тебя не виню, но впредь

Не моли, не проси — так вышло.

« — Когда?..»

— Когда?

— Сегодня…

— Почему не знал?

— Я не хотела. Было так угодно.

— Да… вижу, что везде я опоздал.

— Ты просто делал, что тебе удобно.

— А можно напоследок ещё раз?

А можно, ты останешься сегодня?

— А можно обойтись без книжных фраз?

Поверь, я от тебя уже свободна.

Мне так легко. Пою, смеюсь, живу.

Я, улыбаясь, счастью шла навстречу.

Теперь перед тобою я стою,

Без тени грусти ожидая вечер.

А вечером — покой, тепло, уют,

И, слушая любимые мотивы,

Спешу я к тем, кто с нетерпеньем ждут,

Вниманьем обнимая.

— Ты забыла?..

— Я помню то, чего сама хочу,

Я помню то, чего душе угодно.

О мыслях о тебе я промолчу,

Я, как мечта, прекрасна и свободна.

« — Можно прыгнуть с крутой скалы…»

— Можно прыгнуть с крутой скалы,

Отрастив свои крылья в полёте.

Будь вы сто раз в плену у тьмы,

Лучик света хоть в чём-то найдёте.

Можно рядом, когда нельзя,

Можно ближе, когда далеко.

— Расстояние… Что тогда?

— Можно в сон превратиться легко…

— Что же после?..

— А дальше дни,

Вновь и вновь сумасшедшие ночи.

Свет, туман, городов огни.

Ты мне веришь?..

— Да… Очень-очень…

« — Я соскучился…»

— Я соскучился…

Стой… Подожди…

— Но мне, правда, поверь, некогда…

— Ты была, когда шли дожди.

— Это было в том веке…

— Не было…

— Я соскучился… Понял вдруг,

Что всегда ты была вовремя…

— Что с тобою, мой милый друг?

— Пелена с глаз как будто сорвана.

— Я соскучился…

— Привыкай…

— Тебе нравится, чтоб я мучился?

Может быть, ты нальёшь мне чай?..

— Может сам?.. У тебя получится…

— Неужели не поняла?..

— Поняла, только много всякого

Я за эти дни прожила…

И решения нет двоякого…

Я стремилась к тебе всей душой,

Отрицая иные мнения…

— Ты же чувствуешь, весь я твой.

— Может быть, но конец терпению?..

Может, лопнуло что-то в груди,

Разливаясь по венам медленно.

— Я могу лишь сказать: «Прости,

Ты нужна навсегда, не временно».

Что молчишь?.. Посмотри… Ответь…

— Я боюсь, вдруг проснусь в той комнате,

И хочу этот сон досмотреть,

И концовки страшусь до смерти.

— Как я мог быть так слеп и глух?..

— Да… Слова мне твои помнятся,

Что ты был для меня лишь друг,

И глаза, как бездонные озерца…

Этот омут ночей без сна…

Это чувство на крае пропасти…

— И чужим ты меня ждала,

Так прими же сейчас и прости.

« — Не узнать…»

— Не узнать…

— Я уже не та,

Что была на тебе помешана.

И окно, что светилось всегда,

Безразличием занавешено.

И зачем мне теперь цветы?

Если в сердце такая трещина…

— Потому что я понял — ты

Настоящая Моя женщина.

— Что с тобой? Уже поздно… спи,

Не твоя лебединая песня я.

— Я ошибка твоя, а ты

Идеальная Моя женщина.

Потеряв, только лишь осознал,

Что с тобой сердце билось бешено…

Строил замок не той… Опоздал…

Ты — моя Настоящая женщина.

Я хочу всё вернуть.

— Прости.

Твои фото уже перевешаны.

И зачем?.. Разошлись пути…

То, что было и есть, не смешивай…

«Я принес тебе столько боли…»

Я принес тебе столько боли.

Вот не знаю, куда положить…

Отнести её в спальню, что ли?

Иль по полочкам всю разложить?

Может быть, на пороге оставить?

Чтоб при входе, у всех на виду?..

Я пока не могу представить,

Но сейчас я ей место найду.

Здесь смотрелась неплохо бы, знаю.

Или, может, свалить на балкон?

Лишь бы ты каждый раз вспоминала:

«Это он, это он, это он».

Чтоб краснели в волнении щёки.

И глаза, как бездонная грусть.

И рождались бы чудом строки,

А меж строк — что уже не вернусь.

Вот такою беспомощной, слабой,

Я тебя принимать лишь готов.

Ты хотела признанья и славы,

Но лишь вызвала зависть богов…

P.S. И смотрели глаза удивлённо,

И не верила в эти слова.

Как доверчив ты, если влюблённый,

Как трезвеешь, когда не судьба…

« — Ты можешь приехать? Свободна? Есть время?..»

Нагретые доски чужого причала,

Кристаллики соли на бронзовой коже…

— Ты знаешь, мы можем начать всё сначала…

— Ты знаешь, мне жаль… но боюсь, что не можем…

Автор мне неизвестен

— Ты можешь приехать? Свободна? Есть время?

— Я думаю, нет. Занята откровенно.

— А завтра? Приедешь?

— Не думаю. Сорри.

— А может, успеешь?

— Навряд ли. Не скрою.

— Ты помнишь вопрос?

Конец ознакомительного фрагмента.