Город кошмаров

Линдси Карри (2022)

Мэллори была совсем не рада переезду из Чикаго в Истпорт. Этот маленький город на берегу океана помешался на привидениях, восставших мертвецах, проклятиях и Хеллоуине. Кажется, горожане готовы праздновать День Всех Святых каждые выходные, чтобы привлечь побольше туристов. Мэллори это раздражает. Она вообще не верит в сверхъестественное, пока не встречает на набережной странную старуху в лохмотьях. Старуху, которая оказывается ожившей городской легендой. Призраком Милой Молли! И этот призрак почему-то объявил на девочку настоящую охоту… Смогут ли Мэл и её друзья понять, что нужно Молли, прежде чем разгневанный дух потеряет терпение и примется уничтожать всё вокруг?

Глава 11

У стола регистрации мы оказываемся как раз вовремя. Хотя официально парад начинается не раньше полудня, организаторам нравится, когда участники отмечаются заранее — вдруг кто-то не явится и придётся искать замену.

— Мне нужно в туалет, — шепчет Эмми. — Зарегистрируй нас обеих.

— Хорошо, только возвращайся сюда.

Я иду к столу регистрации. Он покрыт чёрно-белой скатертью, в центре большие фонари из тыквы. Пожилая женщина с паутиной, нарисованной на бледных щеках, спрашивает моё имя, потом вычёркивает его из списка.

— Вы фотограф?

— Да, — подтверждаю я, показывая камеру.

— Отлично. Сегодня будет несколько сюрпризов, не прозевайте!

Она улыбается, и паутина на щеке поднимается. Паучок исчезает в морщинках, картинка похожа на перекошенные рыболовные сети.

Я сообщаю ей имя Эмми, и она вручает мне два комка ярко-оранжевой ткани.

— Ой, что это? — спрашиваю я.

— Ваши юбилейные футболки, дорогая! — щебечет женщина.

На седеющих волосах покачивается шляпка ведьмы.

— По одной для каждой. Такие футболки получат все, кто работает на празднике в этом месяце. Носите на здоровье! Это хорошая реклама.

Она подмигивает.

Для бизнеса, может, и полезно, но не модно. Я разворачиваю футболку и хмуро разглядываю рисунок. Маяк, вдали плывет корабль. «Фрейя»^[1]. Капитаном корабля был Лиам, брат Милой Молли. В небе над кораблем сверкает молния, вокруг вздымаются волны. На вершине скалы у маяка видна фигурка. Наверное, Милая Молли. Ну да, она.

— Кошмар, да? — говорит сзади тонкий голос.

Я испуганно поворачиваюсь. Джошуа Берген, он же странный соседский мальчишка, наблюдавший за мной вчера. Что он здесь делает?

— Да уж, — отвечаю я, избегая его взгляда.

Страшнее его здесь никого нет, правда ему ни за что об этом не догадаться.

— Жуть.

Упорно не отрывая глаз от земли, я замечаю его кеды. Сделанные на заказ кеды Converse с высоким верхом и рисунком. На чёрном фоне оранжево-красные скалы и горы. И солнце. Рисунок напоминает пустыню.

— Нравится? — пританцовывая, спрашивает он.

Я наконец поднимаю голову и встречаюсь с ним взглядом. На лоб наискосок падают непослушные волосы. Синие-пресиние глаза блестят на солнце. Джошуа улыбается краешками губ.

— Круто, — замечаю я, опуская глаза. — Напоминает Сахару или что-то такое.

— Не совсем, — возражает он. — Сахара в Африке. А это Сонора. В Аризоне.

Интересно. Обычно на заказных кедах Converse видишь героев фильмов, цитаты, слова из песен… Пустыню вижу впервые.

— Тебе нравятся пустыни?

Он смеётся.

— Похоже, так. Я раньше жил в Соноре. Пока несколько лет назад не переехал сюда.

Знакомая картина. Кажется, он не очень счастлив после переезда в Истпорт. Видать, тоскует по пустыне Сонора — голос такой грустный. Как я тоскую по Чикаго.

— Что написано внизу? — спрашиваю я, меняя тему.

Если ему хоть вполовину так грустно из-за переезда, как мне, наверное, он не хочет об этом говорить.

Он выворачивает ногу, чтобы я разглядела получше. Внизу, вдоль подошвы, маленькими белыми буквами написано: «Acta, non verba»^[2].

— Это латынь.

— О-о…

Это всё, что я могу сказать. Про латынь я почти ничего не знаю, но мне кажется, что добавлять надпись к великолепной паре заказных кед странновато.

— Тебя сюда наверняка отправили фотографировать, верно?

Он показывает на мой фотоаппарат.

— Да, вместе с Эмми.

Замечаю у него за плечами рюкзачок, заляпанный разноцветными красками.

— А тебя отправили делать зарисовки?

Фотографии я ещё понимаю. Но рисунки? Как-то странно. Я никогда не видела, как рисует Джошуа, но у меня есть друзья, которые рисуют, и им нужны холст, мольберт и другие материалы… И время. Я оглядываю улицу — жизнь здесь бьёт ключом. Никто не стоит на месте.

Кругом суетятся продавцы и волонтёры: развешивают воздушные шарики, раздают футболки и устанавливают киоски. Совсем неподходящее место для рисования.

Джошуа пожимает плечами.

— Ну да. Я должен «посетить парад, вдохновиться», а потом его нарисовать. Но сейчас меня вдохновляют только ароматы из киоска твоего папы, — смеётся он.

Я оглядываю ряд палаток на другой стороне улицы. Фасад четвёртой, чёрной, украшен пластиковыми гробами и скелетами. Внутри Джанет тщательно помешивает что-то в огромном тёмном котле…

Ага. Эта палатка точно от ресторана «Холм».

Я вздыхаю.

— Аромат блюда сегодняшнего дня. «Перчёные ляжки разгонят мурашки».

Джо хватается за живот и стонет.

— Надо было позавтракать дома, судя по всему…

Он машет листовкой, прилетевшей по воздуху. И зачитывает вслух:

— Парад пройдёт без перерывов.

Я лезу в карман и достаю завёрнутое в салфетку печенье, к которому не прикоснулась.

— Вот, хочешь? Ещё не остыло.

У него загораются глаза.

— Какой чокнутый откажется от ещё тёплого печенья?

— Может, тот, кого уже тошнит от родительского ресторана со страшилками? — спрашиваю я, но это не вопрос. Правда.

— Джошуа Берген, — вопит в громкоговорителях женский голос.

За ним следует ужасный грохот, и все затыкают уши.

— Зарегистрируйтесь у организаторов праздника!

Мы с Джошуа медленно убираем руки от ушей.

Он откашливается.

— Что это было? Ладно, я пошёл. Спасибо за угощение!

Он поднимает печенье и собирается уходить, но я не могу отпустить его так просто. Надо выяснить, почему он за мной вчера следил и не хотел, чтобы я его заметила.

— Погоди!

Он останавливается и поворачивается.

Ну давай, Мэллори. Я собираюсь с духом и задаю вопрос:

— Почему ты вчера за мной следил? — Я отчаянно сглатываю, не зная, как справиться с накатившим волнением. И продолжаю: — Вчера, вернувшись домой, я увидела тебя. Ты смотрел на меня в окно.

Джошуа пристально и долго на меня смотрит. Слишком долго. Наконец наклоняется, словно хочет поделиться тайной.

— Я знаю, что произошло вчера. Я следил за тобой, потому что со мной случилось то же самое.

У меня перехватывает дух.

— К-как это?

— Не здесь, — шепчет он, стреляя глазами по сторонам. — После парада. У меня дома. Тогда и поговорим.

Он говорит это так доверительно, что я машинально соглашаюсь.

Он кивает, словно мы договорились, и уходит. Эмми мгновенно появляется рядом.

— Кто это? Джошуа Берген? Что он тебе сказал?

Она забрасывает меня вопросами, и я поднимаю руку, чтобы её остановить.

— Тс-с! Да, Джошуа. После парада я с ним встречаюсь. Он хочет мне что-то рассказать. О том, что случилось вчера.

Вид у Эмми такой, словно ей отвесили оплеуху.

— Мэл, ты серьёзно? Нет. Ни за что. Если ты с ним встречаешься, я с тобой. Мы ведь его совсем не знаем. Может, он убийца!

На убийцу он не похож. И на вид не такой уж странный или застенчивый, как я думала раньше. Даже… симпатичный?

— Остынь! Какой из него убийца? Ну, немного чокнутый.

Я оглядываюсь, далеко ли мы отошли, чтобы он не услышал.

— Ты, конечно, любишь знать всё про всех, но сейчас не время изучать Джошуа. Если он растолкует мне, что произошло, мне стоит с ним поговорить. И быстро.

Она качает головой, рыжеватые локоны развеваются на ветерке.

— Я думала, ты просто устала. Ты сама сказала, что сегодня всё кажется глупым.

Ей кажется, что она осталась за бортом, что я обсуждаю тайны с незнакомцем, отодвинув её в сторону. Я пожимаю ей руку, надеясь, что подруга поймёт, что дело не в этом.

— Я всё это говорила, чтобы не расстраиваться. На самом деле после твоего ухода кое-что произошло, и я не могу… не могу это забыть.

Вспоминается последний кадр. Ямки и слово «стоп». Надо было показать его Эмми утром. Если она сейчас обижена, то как рассердится, когда я расскажу ей об этом позже.

В глазах Эмми вспыхивает боль.

— Но ты сказала…

— Девочки, не стойте здесь, пожалуйста, — прерывает нас дородный мужчина в праздничной оранжевой футболке и в белом гриме. — Организаторы мероприятия хотели бы получить фотографии всего, включая подготовку.

Он ухмыляется, чёрная краска на его губах трескается, обнажая тонкие белые линии.

— Вряд ли что выйдет, если вы будете стоять здесь и болтать, да?

Мы с Эмми расходимся, но, судя по взгляду, который она бросает на прощанье, от разговора мне не уйти. Но сейчас у меня парад, и я не хочу ничего пропустить. Особенно сюрпризы, о которых предупредила женщина за столом регистрации.

Примечания

1

Фрейя — в германо-скандинавской мифологии богиня красоты, любви, плодородия, а также войны. Предводительница валькирий. Часть павших в бою героев Фрейя забирает в свои чертоги. (Здесь и далее — примечания переводчика и редактора.)

2

Больше дела, меньше слов (лат.).