Дом с шести до полуночи

Мария Фомальгаут

Чем дальше, тем больше понимаю, что здесь, рядом со мной, кто-то есть.Кто-то… Кто-то… Кто-то живой. Спрашиваю себя, что я знаю про живое, вытаскиваю что-то из глубин памяти:Петли. Это когда поток запетливается.Кольца. Это когда потока нет, одна петля сама по себе.Потоки. Ну вот, как я, например.Вспоминаю что-то про трехмерные структуры, тут же отгоняю от себя эту мысль.

С запахом НФ

Так.

Без паники.

Говорю себе — без паники, у самого трясутся руки, черт, черт, черт, черт, чер-р-р-рт…

Отступаю назад, назад, назад, прижимаюсь к стене, дальше отступать некуда, дальше только тихонько-тихонько по стеночке отползать к двери, может, успею выскочить, и что с того, что успею выскочить, можно подумать, он меня не догонит…

Он…

Почему я решил, что это он, — осклизлый, пропахший какой-то тухлятиной, выбивается из стального панциря, подбирается ко мне.

— А мне бы… духи подобрать.

Померещилось. Где духи, какие духи, уже кажется черт знает что…

Отступаю к двери, бочком-бочком…

— А мне бы… духи.

Спохватываюсь. Нет. Не померещилось. Точно, бормочет, выговаривает:

— А мне бы… духи.

— Э-э-э… да это вам в магазин парфюмерный надо…

— А мне сказали, у них нет, а мне сказали, к вам надо…

Думаю, как бы потактичнее сказать, что у нас тут химлаборатория, разве что серной кислоты могу подкинуть, да и то не могу, меня директор потом так подкинет, мало не покажется.

— А мне бы духи… а вы сделаете, да?

Тихонько посмеиваюсь про себя, я что, на парфюмера сильно похож, или как. Все-таки спрашиваю, сам не знаю, зачем:

— Вам… какие духи надо?

В глубине души подумываю, а вдруг и правда серная кислота или формальдегид какой, продадим ему пузырек…

— А мне бы это…

Мне кажется, я ослышался. Ну конечно, он фыркает, клокочет, давится словами, поди, разбери…

— С чем духи?

— С запахом…

Никакой ошибки.

Еще надеюсь, что это растение какое-нибудь, ну как бывает — роза, горечавка там всякая, а то — научная фантастика.

И чувствую.

Не растение, нет.

— Да как же я вам… сделаю-то…

— Ну, я не знаю… как-нибудь…

— Х-хорошо… постараемся…

— А то видите, я как…

Смотрю на него. Не вижу, он — как. На всякий случай киваю.

Захлопываю книгу.

Открываю следующую.

Прочитываю несколько страниц — тоже закрываю, не то, не то, не то…

Черт…

Не умеют писать, не умеют…

— Ну, вот… что-то такое получилось…

Жуткая осклизлая дрянь подбирается к пузырьку в моей руке, принюхивается, причувстывается.

— Я туда запах космоса добавил… — говорю зачем-то.

Осклизлая дрянь… тьфу, черт, черт, чур меня, чур, что я думаю, что я думаю вообще, если эта тварь мысли читает, мне хана…

Вонючая нечисть роняет на стол горсть желтых камней, еще не знаю, что это, догадываюсь — золото. Вертится в голове, что снадобье столько не стоит, тут же гоню от себя эту мысль, дают — бери…

Захлопываю книгу.

Не то, не то, все не то.

Разучились писать, разучились…

Выключаю свет, ладно, спать, спать, завтра на работу вставать рано…

…он бежит по коридорам, по лестницам, по этажам, спотыкается сам о себя, поднимается куда-то по бесконечному лабиринту — вверх, вверх, вверх. Он знает, что должен добраться до самой сердцевины нагромождения коридоров и лестниц, что там будет что-то… что-то… Его останавливают, спрашивают что-то пропуск какой-то, он что-то показывает или что-то делает, какой-то пароль — отсюда не вижу, его пропускают, он спешит дальше, его снова останавливают на каком-то другом уровне, выше и сложнее, он снова показывает пароль — но что-то не срабатывает, его…

…а вот не успеваю увидеть, убивают его или еще что —

— просыпаюсь.

— А мне бы… духи…

Знакомый запашок, знакомая нечисть, тьфу, тьфу, чур меня, чур, опять я про него плохо думаю…

Уже не говорю про парфюмерный магазин, уже спрашиваю:

— Вам… какие?

— Так с запахом…

— Все то же.

Все-таки осторожно спрашиваю, правда ли он имеет в виду научную фантастику, жанр такой, или ему чего-то другое надо, цветы так называются или там что…

Нет.

Жанр.

Спохватываюсь, что об этом я его не спрашивал, значит, и правда мысли читает, черт, как я вообще еще живой стою после того, что тут про него думал…

— А те… не понра…

— Не понравились.

— Ну, хорошо, хорошо, я что-нибудь придумаю… квантовой механики добавлю или еще чего…

— А-а-а… с-спасибо…

Открываю книгу.

Еще одну.

И еще.

Листаю несуществующие страницы несуществующих книг, в этой, кажется, что-то есть…

Нет.

Нет.

Нет.

Бред.

Отбрасываю книги, которые никогда не будут написаны.

— Вот… попробуйте… может… понравится…

Он принюхивается. Задумывается.

— Х-хорошо… спасибо… попробую…

Бросает на стол россыпи золота, спохватываюсь, думаю — да вы погодите, да вы сначала попробуйте, подойдут, не подойдут духи, он думает — да ничего, ничего, это вам за труд…

Открываю книгу, книга чем-то цепляет, еще не могу толком понять, чем именно, какая-то попытка квантовой механики…

…нет.

Бред.

Бред.

Бред.

Проваливаюсь в сон, что-то мечется по бесконечному лабиринту лестниц, переходов, коридоров, что-то хочет добраться до сокровенной сердцевины, где… а что где, не знаю, не вижу отсюда, сон сам решает, что мне показывать, что нет. Его останавливают — снова просят что-то, пропуск, пароль, — он подает, показывает. Поднимается выше, петляет в каких-то переходах, коридорах, лестницах, спрашиваю себя — почему он не пытается обойти посты охраны, почему идет через посты, показывает не то пропуск, не то пароль, охранники (отсюда не вижу, люди они или что иное) принюхиваются…

Принюхиваются…

…только сейчас понимаю, что все это время на всех постах они принюхивались, — недовольно фыркают: не то.

А что с ним дальше, я не вижу — просыпаюсь.

— А мне бы… духи…

Вздрагиваю. Оглядываю комнату, где он, где он может быть — а вот он, подползает ко мне, нда-а-а, крепенько его потрепали, крепенько…

Спохватываюсь:

— Это… это они вас так?

Они…

— А мне бы духи…

— Да-да, конечно… — хлопаю себя по лбу, — слушайте, да дались вам эти духи вообще, а? Что вам эта фантастика… вы кто вообще… вы что такое вообще… ну вот что вы есть, то и есть, зачем вам…

Он смотрит на меня.

Понимаю — дались ему духи, дались…

— Слушайте, ну… я про вас напишу… вот… возьму, напишу… про вас…

— Духи…

–…Х-хорошо, хорошо, хорошо… будут вам духи… будут…

Перебираю книги. Книги, которые не были написаны. И не будут. Потому что… потому что я отбрасываю их одну за другой, одну за другой. Только теперь я ищу не то, что искал всегда — я ищу его…

Его…

Отчаянно пытаюсь представить себе, каким он должен быть, — ничего не представляется, в парочке ненаписанных книг попадается что-то такое, бережно выкладываю их на стол, потом посмотрю получше, может, и получится он у меня…

На столе пустота — книг еще нет, их никто не придумал — и все-таки боюсь смахнуть это несуществующее ничто…

— Вот… духи ваши…

Он недоверчиво смотрит:

— Думаете… поможет?

Сжимаю зубы:

— Поможет… должно помочь… Слушайте, вы не бойтесь даже… они вас пропустят… пропустят… просто… потому что…

Он хочет бросить на стол желтые камни, отмахиваюсь, отнекиваюсь, да что вы, что вы…

Перебираю книги, которые положил вчера на стол, листаю, читаю, — нет, все не то, не то…

Сжимаю зубы.

Заставляю себя выбрать одну из книг, пропади оно всё пропадом, пропади…

ОТКРЫТЬ ФАЙЛ

Когда всё становилось слишком сложно, Что-то Другое перебирался на край вселенной, где у него было потаенное местечко, известное ему одному, — на звезде, погасшей много лет назад, подсвеченной сиянием другой, еще живой звезды. Что-то Другое отталкивался от пустоты, как умел только он один, разгонялся до головокружительных скоростей — всё быстрее и быстрее, пока мир вокруг него не погружался во тьму, потому что луч света не мог обогнать стремительный полет Чего-то Другого…

…нет.

Не то.

Всё не то.

СОХРАНИТЬ ФАЙЛ?

ДА НЕТ

Сохраняю. Сам не знаю, зачем. Спать, спать, спать…

Жду его.

Он не приходит.

День, другой.

Третий.

Ищу его — не нахожу. Перебираю ненаписанные книги, быть не может, чтобы его не было, а ведь нет, нет, нет…

Засыпаю.

Оглядываю лабиринты — никто не торопится, никто не спешит, никто не пытается просочиться в саму сердцевину…

Смотрю на посты.

Хочу спросить — пустили или нет.

Думаю, позволит мне сон или не позволит…