Ближе глубине

Николай Шабанов

Переизбыток информации, жестоко размазывает многие талантливые строчки по каменным берегам конъюнктуры. В стремлении оградить себя от многотонной лавины «новых» сюжетов, чужих смыслов и опыта, мы ищем короткий и емкий путь поглощения информации. Одним из таких может стать стихотворение. Уложенный, зачастую в несколько строк, смысл, может как удивлять, так и сопереживать читателю в его ежедневной гонке становления «кем-то».

Ты меня слышишь

Эхо шагов, после десяти вечера.

Свечи на подоконнике. Койка. Курить нечего.

Плечи худые. Густые тонкие волосы.

Вены лиловые — утонувшие в коже полосы.

Маскарад масок: отца, матери, брата.

Сироп от кашля. С него начинали когда-то.

Палата клиники. Картинка не держит удара.

Утрата циником его беспокойного дара.

Бром в чай без сахара. Холсты верните!

Ну, раз мечтам моим не верите, так уходите!

Знайте у каждой постановки есть свой зритель.

Я долго текст учил… Простите?!

Вы не ко мне? Как жаль, ребенком расплачусь.

— Сестра, впусти радугу внутрь — никак иначе.

Развейте мне тоску электрическим током.

Несмелый, затравленный взгляд в сторону окон.

Оставлен Богом среди себе подобных.

Вроде заключенных, а на деле свободных.

Тупой ложкой своё тело уродовал,

Потом кричал, что ты «…хотя бы попробовал!!!»

А, нужно много ли, чтобы не оказаться у края?

А, так уж сложно ли, жизнь прожить не ломая

тонкую, временами шаткую, детскую психику,

избегая попадания в желтую клинику.

Зажигают свет. Обход. Халаты мелькают.

Выводят к завтраку. В палате кого — то ругают.

Мне не доносят письма, но я знаю, из пишут:

— Малыш, я тебя люблю. Ты меня слышишь?