Пушкин жив

Сборник, 2021

Сборник стихов и прозы издан к 222-й годовщине со дня рождения А. С. Пушкина и включает разноплановые произведения современных авторов. Пушкин обладал огромным талантом: донести до читателя главное, проникнуть в душу и навсегда остаться в ней. В поле зрения Александра Сергеевича находилась не только литература, но и философия, история, наука и политика. Даже спустя два века каждый читатель может увидеть в стихах гениального поэта отражение своих мыслей, чувств и переживаний. Не претендуя на пушкинскую многогранность, авторы сборника стремятся смотреть на мир таким же пытливым взглядом, как великий стихотворец, и оставаться патриотами своей страны.

Евгений Браверман

Родился в 1948 году в небольшом шахтерском городке, что на краю Донбасса. Там же окончил школу, энергетический техникум и Ждановский металлургический институт. По специальности — инженер-электрик.

Двадцать лет проработал в г. Нижневартовске, в нефтегазовом комплексе Ханты-Мансийского автономного округа. С 1999 года живет в Израиле.

Автор шести поэтических сборников (два из них литературные пародии). Пробовал себя в литературных переводах авторов союзных республик бывшего СССР. Соавтор многочисленных коллективных литературных альманахов, изданных в Германии, Израиле, Украине и Грузии, а также российских: печатался в Москве, Екатеринбурге, Тюмени, Туле, Костроме и Нижневартовске.

Евгений Михайлович — член Союза русскоязычных писателей Израиля и Международной Гильдии Писателей (Германия). Дипломант международных конкурсов «Барабан Страдивари» в Болгарии и «Русский стиль» в Израиле.

Всё те же мы…

Всё те же мы: нам целый мир чужбина…

А. С. Пушкин

«Всё те же мы: нам целый мир чужбина…»

Я эти строки понял лишь тогда,

Когда, порвав с Отчизной пуповину,

Покинул Родину на долгие года.

Скитался я по разным континентам

И быстро понял истину одну:

Нам здесь не рады — рады диссидентам,

Клевещущим на бывшую страну.

Наш Пушкин был, поверьте мне, провидцем —

Еще тогда он знал наверняка,

Что скифские, с раскосым глазом лица

Для Запада как тряпка для быка.

Он прав вполне: «Нам целый мир чужбина…»

Мы только здесь, в Отечестве, нужны,

Мы связаны единой пуповиной —

Ему служить с достоинством должны.

И повторюсь его же я строкáми:

«Друзья мои, прекрасен наш союз…»

Пока мы славим Родину стихами,

Ей не страшны ни немец, ни француз!

Аленький цветочек

…Любовь еще, быть может,

В душе моей угасла не совсем…

А. С. Пушкин

В оранжерее лиц ты — аленький цветок,

Мне дорог и любим твой нежный завиток,

Он дужкою очков прикован у виска…

О, как болит в груди заблудшая душа!

Тебе любить, страдать — всё это впереди

(Не скрыться никому от собственной судьбы).

А мне пора давно о вечном размышлять,

Разбитые носы у внуков врачевать.

Но человек не стар, пока внутри весна,

Он молод, коль в груди болит его душа,

И я любовью сыт, поверь, не буду впрок,

Пока волнует кровь хоть чей-то завиток…

Чудо Самотлора

Средь болот в сибирский холод,

Где Югорская земля,

Начинала этот город

Строить молодость моя.

Я вот этими ногами

В новогоднюю пургу

Вдоль Оби, за буерами

Тóрил первую лыжню.

А вокруг леса белели

Неземною красотой,

Здесь январские метели

Подружили нас с тобой —

Нижневартовск первозданный,

Две-три улочки пешком,

Двухэтажный, деревянный,

Весь укутанный снежком.

Помню первые маёвки,

Старый в клубе патефон,

И времянки, и лежнёвки,

Сваебои и бетон.

Комсомольские бригады,

Молодежь, вахтовики

Возводили эстакады

Всем законам вопреки.

Возводили здесь заводы,

Добывали нефть и газ,

И легли трубопроводы

В Уренгой и Лангепас.

И разросся из слободки

Чудо-город на Оби,

Где «московские» высотки

Нам дарили москвичи…

Это чудо Самотлора —

Нашей юности причал,

Наша гордость и опора,

Прошлой жизни идеал…

12.01.1982 г.

Прощай, Нижневартовск…

Прощай, Нижневартовск, мой город-герой!

Сегодня навек расстаюсь я с тобой.

Былые химеры, мечты и печаль —

Все это ушло в предрассветную даль.

Я вниз, из окна самолета гляжу

На эти болота, озера, тайгу,

На Обь, что петляет послушной змеей —

Теперь я для них совершенно чужой.

И вы, если честно, чужие уже:

Другие проспекты, и лица не те,

Окончен задор комсомольских времен,

Осталось лишь несколько славных имен.

Куда ни посмотришь — с хитринкой глаза,

И смуглая кожа, и речь уж не та,

А вон и хиджаб, он меня поразил —

О Ближний Восток, ты и здесь наследил…

А где же вы были лет сорок назад,

Когда мы теряли надежных ребят,

Когда наши «Татры» с песком, словно в бой,

Рвались к Самотлору суровой зимой?

Когда мы машины на «зимниках» жгли,

Чтоб наши друзья нас живыми нашли,

Когда собирали к брусочку брусок,

Чтоб после построить добротный балок?..

Теперь небоскребы повсюду стоят,

В них селят из южных республик ребят,

Желаю я им много радостных лет…

Да вот лишь друзей моих здесь больше нет!

14.08.2015 г.

Вчерашний день на даче

Вчерашний день чудесен,

Вчерашний день — как праздник!

Как много в сердце песен,

Когда душой проказник.

В разгаре бабье лето,

И солнце пригревает —

Оно уже с рассвета

Лучами нас ласкает.

Приветливы соседи,

Неспешны разговоры,

И женщины как леди,

И мы как мушкетеры…

Сегодня всё иначе —

Сегодня дождь и слякоть,

Не прибрано на даче,

И хочется заплакать.

Свирепые собаки,

Соседи-крохоборы,

И женщины все «бяки»,

И мы не мушкетеры.

И речка, что у бора,

С утра была печальной,

И ветер с косогора

Дул явно ненормально…

Гляжу в окно тоскливо

На сумрачные дали:

Природа здесь правдива,

А люди вот — едва ли…

Невезуха…

Издохла лошадь у ворот,

И канарейка сдохла в клетке,

И мой любимый Васька-кот

Повесился в саду на ветке.

Забор от старости упал,

Рассохлась старая телега,

Пожаром «съеден» был амбар,

И вся зима была без снега.

И мой беременный живот

Не помещался в телогрейке,

Как будто там сидел койот,

А не младенец в тюбетейке.

И чтоб ребенка прогулять,

Я выхожу с сумой и с палкой,

Ведь я заботливая мать,

Врожденная провинциалка.

И сидя в парке на скамье,

Прошу людей за Христа ради:

«Подайте корку хлеба мне…»

И подошли ребята сзади.

Мне обернуться нету сил,

Отставила в сторонку клюку,

«И кто-то камень положил

В мою протянутую руку…»

Весна идет!

Весна идет, весна поет,

Ручьи набухли, словно почки,

И мой облезлый кот орет

В предчувствии веселой ночки.

Он резво мчится на чердак —

Спешит вступить в кошачий брак.

И куст жасмина под окном,

Что был зимой поломан вьюгой,

Прикинувшись сухим бревном,

На самом деле был хитрюгой —

Он быстро ото сна воспрял

И ветки к небу приподнял.

А дворники? Они дворы

Метут с несвойственным задором,

И гвалт беспечной детворы

Звучит воинственным мажором.

Весна — веселый бузотер —

Готовит праздничный убор.

И март уже наверняка,

Согретый солнышком, проснулся,

Амур-шалун исподтишка

Меня стрелой своей коснулся…

А не сходить ли в ресторан

И новый завести роман?

Пейзажное

Весна проснулась и поет,

И моль гоняется за молью —

То валенки под ванной жрет,

То шубу пробует соболью.

И тараканы у ведра

Вчерашний мусор доедают

(Что жить осталось до утра

Они еще, увы, не знают).

А комары! А комары!

Как «мессершмитты» разлетались,

Без всякой ложной суеты

Их самки яростно кусались.

Сосед, законченный дебил,

«Жигуль» свой завести пытался,

А двор дыханье затаил —

Всё ждал и весело смеялся.

Подъезд — пещерная дыра,

Где лампы гаснут регулярно,

Где дети с пивом до утра

Общаются «высокопарно».

И жизнь полночная кипит

В лохмотьях сорванной шпалеры…

Ну а поэт? Поэт творит,

«Прикованный к веслу галеры».

Спасибо, Господи!

Спасибо, Господи, за всё, что я умею,

За то, что я имел и не имею,

За дар мой, что сулит мне наказанье,

За знания о Божьем мирозданье.

Спасибо, Господи, за мать мою с отцом,

За дом родительский, что с каменным крыльцом,

За внуков и детей благодарю —

Я им любовь свою через тебя дарю.

Спасибо, Господи, за зимние метели,

За русские березки и за ели,

За пальмы и за солнечное море,

Где белый парус реет на просторе.

Спасибо, Господи, за радости и страхи,

За вздохи под луной, за «охи», «ахи»,

За боль душевную, за радость бытия,

За то, что жизнь прожил, надеюсь, я не зря…

Зимняя хандра

Ох уж, этот камин возле кресел-качалок,

Когда ночь за окном и густой снегопад,

Когда весь небосвод словно поле фиалок,

Когда черного кофе не забыт аромат.

В этот миг ты поймешь — жизнь мудра и прекрасна,

Тишина и покой, звезды, снег и луна…

Я уверен, что жил на Земле не напрасно,

Ну а если не так, не моя в том вина.

И я знаю, друзья, что ночные печали

Растворятся в ночи, лишь сирень расцветет,

И задуют опять там, в Провансе, мистрали,

И с весною хандра потихоньку пройдет.

Когда…

Когда приходит осень невзначай,

А лето и зима вдвойне короче,

Не радует, как прежде, месяц май,

И не прельщает южный город Сочи.

Когда мигают в лужах фонари,

А пьяный ветер листья обрывает,

Не спится что-то ночью — хоть умри, —

И утро нам надежд не оставляет.

Когда сгорает жизнь твоя дотла,

И ты глядишь безвольно в чрево бездны,

То поздно бить уже в колокола —

Твои желанья, друг мой, бестелесны.

Когда потомки будут зачищать

Со временем кладбищенские кости,

Поверьте мне, я буду очень рад

Освободить им место на погосте…

Внуку

Ты когда-нибудь вспомнишь дожди

И волшебные чудо-метели,

И большие ладони мои,

Что качали тебя в колыбели.

Вспомнишь то, как со мною вдвоем,

Повинуясь вечернему свету,

Мы листали семейный альбом

С фото тех, кто давно канул в Лету.

Я прощу все проказы твои,

Потрепав твои волосы малость.

…От моей негасимой любви

Милый внук — это всё, что осталось!

Старею…

Старею: друзей уже стал забывать,

С которыми вместе бродили по свету,

Ушли в небеса и отец мой, и мать,

И что-то в душе моей кануло в Лету.

Всё то, что когда-то болело в груди,

Ушло на потом, в безвозвратные дали.

Мы многих по жизни теряли в пути

И много на этом пути повидали.

Старею: болит в пояснице спина,

И не разрешить мне былые дилеммы…

Но вот молодая красотка прошла —

И вмиг позабыты больничные темы.

И вмиг стал светлее и радостней день,

И разом ушли все дневные печали,

И пахнет, как прежде, сиренью сирень,

И вновь пламенеют незримые дали!..

Не готов еще я…

Дни текут за днями снегопадом талым,

На стене, на кухне, ходики идут,

В зеркало гляжусь я путником усталым,

И меня, я слышу, с улицы зовут.

Я ли это?.. Я ли?.. Мучает изжога,

Старый, весь в морщинках, и в глазах печаль,

И таится где-то за спиной тревога,

И морозит, словно на дворе февраль,

Ну а там, за дверью, средь берез и елок,

Солнце греет землю, ведь повсюду май,

И клубится пылью старый наш проселок —

Это разгулялся ветер-шалопай.

Отодвинув штору, я гляжу наружу —

Там стоят и спорят жизнь и смерть моя.

Ах, весна-злодейка, не тревожь мне душу!

Не готов еще я в дальние края…