На вершине ветер. Избранное

Римид Нигачрок

Течет свободная струя, в камнях журчащая негромко, так и душа поёт моя, аккомпанирует на кромке зеленых низких берегов. И в песне той немного слов красивых, страстных и кричащих.

Лиричная болезнь

Болезнь пусть не заразна, но опасна:

Логически лиричный сумасброд:

Лечил недуг количеством напрасно,

Усилил качеством его наоборот.

И хоть бы раз почувствовал призванье,

Была неясная потребность сочинять,

Как будто дали мне домашнее заданье:

Что в ум придет, записывать в тетрадь.

Ну ладно бы способностью, талантом

Меня бы Бог с рожденья наделил,

Всю жизнь учась, остался дилетантом,

Вирши строча, души растратил пыл.

Количество и качество — что толку!

Лиризма нет, изюминки в стихах,

Всю жизнь я вел нещадную прополку,

Добился лишь логичности в словах.

Проникновенно чтобы душу зацепило,

Ни боже мой, рифмованные строчки.

Болезнь лиричная пусть кажется и милой,

Душевный мир довел умом до точки!

13.01.14.