На вершине ветер. Избранное

Римид Нигачрок

Течет свободная струя, в камнях журчащая негромко, так и душа поёт моя, аккомпанирует на кромке зеленых низких берегов. И в песне той немного слов красивых, страстных и кричащих.

Дом чужой

Лицом и телом в бабку,

А в маму — склонность выпить,

С крыльца встряхнула тряпку,

Сказала: Проходите.

Здесь жил когда-то юным,

А взрослым ездил к маме.

Входил, запели струны,

В душе горело пламя.

Но дух чужой холодный

Свет погасил мгновенно.

Мог ждать я что угодно:

В убранстве перемены,

Немытую посуду,

Разбросанные вещи,

Но радость встречи чудо

Лишь ощущал бы резче.

А тут — чужая хата,

Нет места ностальгии,

Убита напрочь святость,

И вспоминания дорогие…

На этой печке мама

Варила щи отменно,

У притолоки прямо

Лежат два-три полена,

Сухие на растопку,

И обувь; рукавицы

Лежат сушится стопкой,

И шторка, из пестренького ситца.

Гудит огонь, бывало,

В той печке в зимний холод,

Для тяги с поддувала

Совком сгребаешь золу.

На старой табуретке

Мать папироску курит,

Из молодых соседка

Приходит к тете Шуре

Совет просить, поплакать,

Иль что-нибудь другое,

Мне все равно, однако,

Пришли, не беспокоят.

У двери рукомойник,

И таз большой под воду,

Сосок, бывало, тронешь,

А рук не моешь сроду,

Как прибежишь голодный,

И щи хлебаешь жадно…

Пусть мысли сколь угодно

Терзают, ну да ладно,

Пойду я вон наружу,

Чужим стал дом родной,

Я здесь теперь не нужен,

Вернусь душой одной.

30.03.16.