Близкая чужая

Элена Макнамара (2023)

Денис Исаев — тридцатилетний холостяк. Успешный бизнесмен. Высокий, сильный… Просто гора мышц. Идеальный! Но его внешний вид внушает страх. Весь в наколках, с густой щетиной на лице и угольно-чёрными глазами. И у него буквально бешеная энергетика абсолютного лидера. При виде него трясутся поджилки, а колени подкашиваются. Никогда в моей жизни таких типов не было. Никогда!Но так уж вышло, что моя мама вышла замуж за его отца…

Глава 2

Истеричные декораторы. Ошалевшие повара на кухне. Официанты, снующие туда-сюда. Какие-то незнакомые люди… И этот дом, в который мы с мамой позавчера переехали.

Мой мир просто встал с ног на голову.

Неделю назад рассталась с парнем, хотела немного пострадать оттого, что потратила на этого козла целый год… А тут такое!

Переезд. Свадьба мамы. И всё так ужасающе быстро!

Казалось бы, ещё вчера мама общалась с Владимиром Сергеевичем лишь по интернету. Он жил в Америке и возвращаться не собирался. Они с мамой обменивались селфи, иногда созванивались. Потом звонки стали чаще. Он прилетал пару раз, мама к нему летала… И неожиданно всё завертелось гораздо быстрее.

Полгода отношений привели к помолвке. Владимир Сергеевич вернулся на родину. Купил этот дом. И сегодня в нём нервные декораторы украшают цветами, бантами и лентами всё свободное пространство.

В саду огромная арка из роз. Приглашённый работник ЗАГСа объявит мою маму и Исаева мужем и женой именно возле этой арки. Потом состоится банкет. С огромным количеством людей, которых я даже не знаю.

В общем, я немного в шоке. Хотя очень рада за маму.

— Божка, ты где?

Эта уменьшительно-ласкательная интерпретация моего имени заставляет меня поморщиться.

— Я здесь, мам…

Иду на её голос. Мы встречаемся в гостиной.

— Всё нормально? Я долго тебя не видела. Где ты была?

Пряталась.

— Любовалась аркой в саду… Хм… Розы — живые… Это просто класс!

— Не паясничай, — мама улавливает мой сарказм.

— Ладно, постараюсь, — сдаюсь я.

Сегодня как-никак её день!

— От меня что-то требуется?

— Да. Можешь хоть немного поучаствовать во встрече гостей? Пожалуйста, Богдаш! Мы с тобой почти не знаем Вовиных друзей. Надо знакомиться, вливаться в их круг. Ты же понимаешь, верно?

Ещё бы не понять. Кто мы, а кто Исаев.

Мама — обычный кондитер… Хотя нет, уже нет. Владимир Сергеевич запретил ей работать. А я учусь на заочке и не собираюсь бросать работу. Подрабатываю официанткой в кафе несколько часов в неделю. Зарплата маленькая, а вот чаевые бывают очень достойные.

— Хорошо, мам. Буду стоять у двери и встречать гостей, — вытягиваюсь по струнке.

— Ну зачем у двери? — смеётся она. — Так, время от времени выходи поздороваться. Володя сам всех встретит… А меня ждут на примерку платья. Что-то там подшивают уже час. В общем, не так идеально, как планировалось.

Закатываю глаза.

Не, ну это всё же перебор… Мама же не невинная девица, которая должна быть в белом и с фатой до пола.

Но вот организатор свадеб почему-то решил, что мама таки будет в белом и с фатой. И мама не стала спорить, боясь показаться капризной.

И сейчас нам обеим уже понятно, что всё это начинает напоминать цирк. Просто регистрация в ЗАГСе и скромный ужин в ресторане были бы уместнее.

Быстро приобняв меня за плечи и чмокнув в лоб, мама уносится на второй этаж, в спальню. Правда, успевает показать мне большой палец и практически пропеть о том, как я прекрасно выгляжу.

Машинально смотрю на своё платье. Оно нежно-голубое, под цвет глаз. С глубоким вырезом на груди, которой у меня от природы почти нет. Я пыталась отказаться от этого платья, пошитого специально для меня, но, видимо, тоже побоялась обидеть Исаева, и быстро сдалась.

Жизнь моей мамы наверняка будет сложной, если она всегда будет бояться обидеть своего мужа.

А что касается меня… Пройдёт пара лет, я закончу институт и уеду. У меня будет своя жизнь… Но прямо сейчас мне нужно приложить усилия ради благополучия мамы и постараться вести себя, как радушная хозяйка этого вечера.

Я справлюсь!

Через полчаса в дом начинают прибывать гости. Какие-то старые знакомые Исаева — солидные мужчины, как и он сам, со своими жёнами. Я улыбаюсь так старательно и долго, что челюсти в конце концов начинает сводить.

— Видимо, всё. Все, кто хотел прийти, на месте, — произносит хозяин дома. — Пойду узнаю, как там твоя мама. Думаю, уже можно начинать.

— Хорошо, я немного подышу на улице, — киваю ему.

Дверь в дом открыта настежь, и я выхожу во двор. Ворота тоже открыты. Парковка для машин переполнена. Кто-то приехал на своей машине, кто-то на такси.

Среди гостей Исаева нет ни одного родственника. Это либо старые друзья, с которыми он продолжал поддерживать связь, находясь в Штатах. Либо новые партнёры по бизнесу, которыми он обзавёлся сравнительно недавно. Исаев уже очень давно работает в сфере логистики и сильно преуспел в этом деле. В общем, маме повезло — он завидный жених. Но мама любит его не за деньги, она у меня вообще некорыстная. А ещё он очень красиво за ней ухаживал…

Помню, как она сказала мне однажды: «С ним я чувствую себя двадцатилетней и влюблённой по уши. Ни с чем не сравнимое чувство».

Не знаю, может быть.

Мне, кстати, двадцать. Но я ни в кого не влюблена, увы.

Прогуливаясь по дорожкам вокруг дома и разглядывая красоту, которую и здесь навели дизайнеры, замечаю ещё одно авто, которое втискивается на переполненную парковку, чуть ли не распихивая остальные машины. Эта тачка… Она, безусловно, очень дорогая. Роскошная. Что-то типа спорткара.

Дверь открывается нестандартно — вверх. Сначала появляется нога. Чёрные джинсы, тяжёлый ботинок…

Подхожу ближе к двери, не сводя глаз с машины.

Вслед за ногой появляется всё остальное. Высокий крепкий мужчина. В кожаной куртке поверх белой рубашки. Запястья и пальцы обвиты множеством тату. А на шее просто черно от росписи.

Я невольно вздрагиваю…

Он неторопливо опускает дверцу, ставит авто на сигнализацию. Оглядывается по сторонам и направляется к двери.

А я вот пускать его не намерена! Этот человек явно ошибся адресом.

Может, блогер какой-то? Папарацци?

Не удивлюсь, если у Исаева имеются и преследователи.

Мужчина замечает меня возле двери и немного хмурится. Я тоже хмурюсь и окликаю его:

— Вы к кому?

Он не отвечает, а сразу шагает ко мне, засунув руки в карманы джинсов. Подходит ближе, и я понимаю, что его внешность намного более неординарна, чем показалось на первый взгляд.

Небрежная шевелюра тёмно-русых волос. Густая поросль на подбородке. Татуировки с шеи поднимаются к голове и уходят под волосы. Угольно-чёрные глаза под нахмуренными бровями проделывают в моём лице дырку.

— Я на свадьбу, — бросает он и собирается обойти меня, чтобы зайти в дом.

Неуверенно преграждаю ему путь.

— В качестве кого? — голос предательски подводит, превращаясь в писк.

Мужчина делает шаг назад. Ухмыляется.

— А ты секьюрити? — проводит по моему платью липким взглядом. — Всё, мне уже страшно, я сдаюсь… — поднимает перед собой руки. — Делай со мной, что хочешь.

Я пропускаю мимо ушей его неуместный прикол и, сохраняя вежливый тон, спрашиваю:

— Кто Вы?

— Гость.

— Уверены? — прищуриваюсь.

— Более чем, — его губы вновь кривятся в улыбке. — А что? Не вписываюсь?

Вообще-то, нет. Сложно представить, что у Исаева есть друзья подобного типа.

— Кто Вы? — вновь задаю вопрос, упрямо преграждая путь этому человеку под метр девяносто.

Наверняка кажусь ему букашкой, которую он с лёгкостью может смести со своего пути, если захочет войти. Но сама я не сдвинусь. Нет.

— Сын, — бросает этот тип небрежно.

— Сын?

— Да. Отпрыск новоявленного молодожёна, — произносит с явным сарказмом. — Денис Исаев.

Громко сглатываю. От неловкости момента мои щёки заливает румянцем. Я тут же опускаю взгляд и смещаюсь в сторону.

— Простите… Конечно, проходите, — бормочу извиняющимся тоном.

Но я же не виновата, что Владимир Сергеевич никогда не говорил о том, что у него есть сын!

А мама вообще знает? И почему мне не сказала?

Исаев-младший проходит в дом. Бегло осматривается. Стягивает с широких плеч куртку. Я топчусь в паре метров от него, намереваясь проводить в сад, где ожидают начала церемонии остальные гости.

— Эй, охранница! — обращается он ко мне. — На, пристрой куда-нибудь!

Его кожанка летит прямо мне в лицо, и лишь в последний момент я успеваю выставить руку и поймать её.

Ладно, заслужила…

В нос ударяет запах. От куртки этого типа приятно пахнет парфюмом и самую малость сигаретным дымом.

— Я не охранница, но так и быть, куртку повешу в гардероб, — пытаюсь говорить беззлобно.

— А кто ты? — проницательные глаза вновь впиваются в моё лицо.

— Я — дочь, — улыбаюсь. — Дочка невесты Вашего отца.

Прижав куртку к груди, протягиваю руку, чтобы скрепить это странное знакомство рукопожатием. Да и вообще, чтобы разрядить неловкость от неудачных первых секунд встречи.

— Богдана, — представляюсь я.

Исаев-младший смотрит на мою руку скептически. И так и не пожав её, разворачивается и уходит прочь, уверенно выбрав правильное направление.