Неточные совпадения
— Я —
умный, я чистоту люблю, хорошие запахи — ладан, одеколон, а при таком моем достоинстве должен вонючему
мужику в пояс кланяться, чтоб он хозяйке пятак барыша дал! Хорошо это мне? Что такое
мужик? Кислая шерсть, вошь земная, а между тем…
Крепкий, белый парень, кудрявый, с ястребиным носом и серыми,
умными глазами на круглом лице, Фома был не похож на
мужика, — если бы его хорошо одеть, он сошел бы за купеческого сына из хорошей семьи. Это был человек сумрачный, говорил мало, деловито. Грамотный, он вел счета подрядчика, составлял сметы, умел заставить товарищей работать успешно, но сам работал неохотно.
Нет никакого сомнения, что сей
умный мужик, видавший на своем веку многое, понял всю суть дела и вывел такого рода заключение, что барин у него теперь совсем в лапах, и что сколько бы он потом ни стал воровать по откупу, все ему будет прощаться.
Неточные совпадения
Дальнее поле, лежавшее восемь лет в залежах под пусками, было взято с помощью
умного плотника Федора Резунова шестью семьями
мужиков на новых общественных основаниях, и
мужик Шураев снял на тех же условиях все огороды.
Правда, часто, разговаривая с
мужиками и разъясняя им все выгоды предприятия, Левин чувствовал, что
мужики слушают при этом только пение его голоса и знают твердо, что, что бы он ни говорил, они не дадутся ему в обман. В особенности чувствовал он это, когда говорил с самым
умным из
мужиков, Резуновым, и заметил ту игру в глазах Резунова, которая ясно показывала и насмешку над Левиным и твердую уверенность, что если будет кто обманут, то уж никак не он, Резунов.
Это и с
мужиком сиволапым может произойти, а уж с нашим братом, современно
умным человеком, да еще в известную сторону развитым, и подавно!
— Меня? Чем же? — удивленно и с жаром воскликнул Лютов. — Напротив, Лидочка, я ему трешницу прибавил и спасибо сказал. Он —
умный.
Мужик у нас изумительная умница! Он — учит! Он!
— Я — усмиряю, и меня — тоже усмиряют. Стоит предо мной эдакий великолепный старичище, морда —
умная, честная морда — орел! Схватил я его за бороду, наган — в нос. «Понимаешь?», говорю. «Так точно, ваше благородие, понимаю, говорит, сам — солдат турецкой войны, крест, медали имею, на усмирение хаживал,
мужиков порол, стреляйте меня, — достоин! Только, говорит, это делу не поможет, ваше благородие, жить
мужикам — невозможно, бунтовать они будут, всех не перестреляете». Н-да… Вот — морда, а?