Сассекс, поместье Солсберри, 5 ноября, 16:15
Питер постучал в дверь, и она быстро открылась. Мужчина, находящийся в комнате, очень удивился визитеру.
— Милорд? Вы… здесь?
Питер зашел в маленькую, узкую комнатку, все убранство которой составляли кровать, стул и узкий шкаф. Он осмотрелся.
— Беннет, вы довольны тем, как вас поселили?
Мужчина, успевший накинуть пиджак, встал перед Питером навытяжку.
— Да, милорд. Что-то случилось?
— Нет. Ничего. Мне нужны цветы.
— Я понимаю. Черные розы, сэр?
Питер отмахнулся.
— Неважно… Что? Почему?
— Мисс Монтгомери дважды говорила мне, что любит именно их.
— К черту мисс Монтгомери!
— Тогда что?
— Не знаю…
Питер задумался.
Кристина. Что она может любить? Ну уж точно не черные розы — те похожи на Дженни. А какой же цветок Кристина?
— Что-то нежное… Хрупкое… Небольшое…
— Фиалки, милорд?
Питер встрепенулся. Он говорил вслух? Этого еще не хватало.
— Фиалки, да. Это хорошо. Пусть будут фиалки. Небольшой букет, невычурный, без всех этих лент и украшательств. С карточкой.
— Что написать на карточке?
— Ничего. Я сам. Как доставят — принесете мне, и я подпишу.
— Сейчас же займусь, милорд.
— Благодарю, Саймон.
Саймон Беннет, сорокапятилетний высокий, худой мужчина, большой поборник аристократии и личный камердинер маркиза Солтлейна, поклонился. Когда он выпрямился, дверь уже закрылась.
Саймон. Хозяин нечасто называл его по имени — по фамилии удобней, да и не принято. На сей же раз маркиз обозначил высокое положение слуги и свое отношение к нему, а значит, с букетом надо было расстараться.
