Сделаю взрослой

Екатерина Ромеро (2024)

Сбегая из детдома я увидела то, чего не должна была видеть. Его называют “Психопатом” и он уже идет за мной. Этот мужчина на двадцать лет меня старше, он никого не любит и мне любить его нельзя. Я стану его добычей, а он моим жутким проклятьем. Большая разница в возрасте, больная любовь. На момент секса героиня совершеннолетняя. Первая книга дилогии. Продолжение уже вышло: Сделаю больно

Глава 10

Я немного прихожу в себя и прибираюсь в этой квартире. Все, что принес Рысь, складываю в холодильник и, если честно, одной шоколадкой не наедаюсь, но наглеть не буду.

Я привыкла спать полуголодной, так что это не большая проблема, просто немного кружится голова.

Весь следующий день я просто сплю. Накатывает какая-то усталость, потому провожу на диване все время до самого вечера. Здесь есть телевизор, но его не включаю, нахожу также немного кассет. Я люблю музыку, но здесь какой-то рок, от которого мои уши быстро завянут.

Вздрагиваю, когда поворачивается ключ в замке и слышу его шаги. Не знаю как, но отчетливо понимаю, что это Стас.

Вскакиваю с дивана и мельком смотрюсь в зеркало. Волосы торчат во все стороны, свитер такой большой, что приходится держать его рукой, чтобы он не сползал с плеча.

Стас входит уверенно, чеканя каждый шаг, и быстро находит меня глазами. Я уже стою у стены в коридоре. Прилипла к ней, не сдвинуться с места, почти не дышу.

Что-то он не стал милее, такой же серьезный и страшный. Щетина еще больше отросла, и он меня до чертиков просто пугает.

Сердце колотится как безумный барабан. Во рту сухо, и дико просто кружится голова. Набираю побольше воздуха, хоть бы не упасть, хоть бы не свалиться тут перед ним, мамочки.

— Добрый вечер. Здравствуйте, — тараторю первая, а он игнорирует. На меня ноль внимания, просто проходит мимо, не разуваясь, только повесив на вешалку пальто. Когда мимо меня проходит, улавливаю его запах, затихаю, желая слиться со стеной.

Стас осматривает гостиную, а затем вроде как довольный проходит на кухню.

— Сюда иди, — зовет, я топаю следом и вскоре вижу, как Стас наклоняется к рыбкам и проверяет фикус. Чувствую себя как на каком-то экзамене. Застываю на пороге, когда мужчина открывает холодильник и долго смотрит туда, а после с силой захлопывает дверцу, прожигая меня строгим взглядом.

— Почему ты ничего не ела?

— Я ела. Шоколадку.

— Я на кой хрен тебе еду поручил привезти? Чтобы все выбросить? — повышает голос, и я осекаюсь. Не знаю, что ответить. Я просто не знаю.

— Я же специально.

— Что специально?

— Ну, чтоб вам не накладно было.

— Мне накладнее будет труп твой голодный выносить из этой хаты, ясно?

Нет, Стас не кричит на меня, но от его предупредительного тона пробирает до костей. Быстро киваю.

— Есть еда, ты можешь брать все, усекла?

— Ага…

Стас берет тяжелый стул и садится за стол, закуривая. Он, видать, голоден. Ладно, я сейчас накормлю его, только есть маленькая проблемка: я не умею готовить. Совсем.

Дома готовила няня, а в детском доме мы просто ели, что нам дают. Нет, я, конечно, видела рецепты там всякие, но ни разу не готовила сама. Не было ни кухни у меня, ни продуктов своих, чтобы вот так у плиты стоять и что-то там выдумывать.

Ставлю две тарелки, кладу две вилки, два ножа на стол. Достаю из холодильника какой-то зеленый кабачок. Я не знаю, что с ним делать, потому просто мою и нарезаю кубиками. Потом беру сковородку, с третьей попытки включаю газ и разбиваю туда яйца. Четыре штуки.

— Чайник поставь.

— Хорошо.

Порхаю на кухне, как мотылек, но быстро понимаю, что что-то не то. Яйца вроде сырые, но почему-то горят. И пахнет плохо.

Я беру вилку и кое-как их перемешиваю. Никогда такого не делала, да и яичницу я вообще не люблю, просто распереживалась, что Стас рассердится, если я его не покормлю.

Выключаю газ, хватаю тарелку и высыпаю на нее это блюдо. Оно какое-то странное получилось, такого черного цвета снизу. Украшаю яичницу нарезанным сырым кабачком и подаю на стол.

Стас берет вилку, а потом смотрит на мое творение, и его взгляд меняется. Боже, это просто надо видеть.

Нахмурив густые брови, Став ковыряется в тарелке так, будто там лежит особо опасное вещество. Он что-то не ест. На край осторожно складывает яичную скорлупу, и при этом почему-то у него на скулах начинают ходить желваки.

Сглатываю. Тоже мне, подумаешь, упало скорлупы немного! Что ему не нравится?

— Это что такое?

Переводит взгляд на меня. Глазища черные, блестящие, и ресницы, оказывается, у него длинные и густые. Опускаю взгляд. Не выдерживаю, сжимаюсь вся, аж живот болит.

— Ну… это такая глазунья. По-французски.

— Серьезно? А я и не знал. Ешь. Первая.

— Хорошо. Без проблем.

Протягивает мне свою тарелку, и я осторожно пробую свое первое в жизни блюдо. Оно горелое, полусырое, да еще и несоленое. Какое-то слизкое, просто никакое, и его страшно даже вилкой касаться.

Мельком смотрю на Стаса, пожимаю плечами:

— Хм, что-то не вышло. Я еще сейчас раз…

— Не надо! — резко обрывает и сам поднимается. Берет мою яичницу и выбрасывает в мусорное ведро вместе с кабачком.

— Ты где родилась, принцесса? В королевстве?

— Нет, просто я никогда ничего не готовила. Дома была няня, а в детдоме кухарка. Мне все готовое подавали.

— Оно и видно, что ты ни черта не умеешь, Кузя.

— Я не Кузя, я Тася! — гаркнула на него громче, чем надо, Стас аж зубы сжал. — Извините.

— Сядь! Тася. Боже, с кем я связался, — рычит себе под нос и берет досточку, достает из холодильника сыр и колбасу, хлеб, помидоры. Быстро все рубит крупными кусками, по-мужски, и ставит нам новые тарелки. Потом заваривает мне чай, себе готовит большую чашку кофе.

— Вот как еда человеческая выглядит. Запомни.

В общем, Стас меня кормит, а не я его. Мы едим в тишине, рыбки только в аквариуме мелькают, разбавляя нашу напряженную атмосферу.

Голодная, я уплетаю просто все за обе щеки, а после не замечаю, как свитер этот сползает, оголяя мое плечо.

— Ой…

Стас замечает, а после отводит взгляд и подрывается, пока я ошалело натягиваю эту вещь на себя. Она огромная на меня, как ни крути, спадает.

— Стас, подождите! — окликаю его уже не выходе, он как-то резко заспешил уйти и даже не допил кофе. Странно, я думала, Стас тут постоянно живет, но нет. Ему, видать, есть где еще ночевать.

Подхожу к нему ближе, давя страх и сопротивление. Высоко задираю голову, проклиная свой рост.

— Что?

— Меня ищут?

— Вероятно, да.

Не успеваю среагировать, как он берет меня за подбородок большой рукой и, убрав волосы ладонью, смотрит на мой синяк.

Страшно так смотрит, крутит лицо на свету, сводя брови, а у меня почему-то кожа жжет до мяса от одного лишь прикосновения его сильных пальцев.

— Кто это сделал?

— Тот мужчина. Фарадей.

Стас почему-то стискивает зубы, а я даже не шевелюсь.

Как кролик перед удавом застыла, кажется, одно неверное движение — и он меня ударит, но нет. Стас быстро убирает руку, зажимает сигарету между зубами и открывает замок на двери, звеня ключами.

— Сиди здесь, пока не скажу, что можно выходить, усекла?

— Да.

Я хочу еще сказать ему спасибо, но Стас уходит, хлопнув дверью, а я еще долго смотрю на себя в зеркало и прикасаюсь к лицу туда, где коснулся меня он.

Нет, больно Стас мне не сделал, но кожа в том месте сейчас почему-то горит и покалывает.

Я пока не понимаю, что чувствую к нему. Пожалуй, какой-то липкий ужас перед бандитом и одновременно благодарность за то, что Стас не оставил меня умирать на улице и не бросил в лапах Туза.

А еще… еще мне не нравится его щетина на суровом строгом лице. Она меня пугает так же, как сам Стас и его холодный запах леса вперемешку с бергамотом.

Вернется ли Стас сегодня ночью, я не знаю, но на всякий случай кладу нож под подушку. Так надежнее.