1. Книги
  2. Современная русская литература
  3. Мария Фомальгаут

Ключи от ландышей

Мария Фомальгаут
Обложка книги

Хотите ненадолго стать городом?Или чьим-то воспоминанием?Или половинкой сна?Или улицей?Или фонарем?Или аптекой?Добро пожаловать!Мы только убедимся, что это не вы убили автора.У вас есть алиби?

Оглавление

Купить книгу

Приведённый ознакомительный фрагмент книги «Ключи от ландышей» предоставлен нашим книжным партнёром — компанией ЛитРес.

Купить и скачать полную версию книги в форматах FB2, ePub, MOBI, TXT, HTML, RTF и других

Скрипич

— Вы найдете мне ключ.

Он смотрит как всегда не на меня, мимо меня, чеканит слова:

— Вы найдете мне ключ.

Киваю. Сейчас готов хоть черта найти, лишь бы спасти свою шкуру.

— Ключ, — повторяет он, наклоняет клюв. От волнения даже не сразу понимаю, что мне искать, ключ или клюв, нет, все-таки клюв… Или нет. Ключ.

— Ключ.

Наконец, выдавливаю из себя:

— К-какой ключ?

Вместо ответа он поворачивается к шкафу, наклоняется над ящиками, выискивает что-то, — снова смотрю на кочергу, потом на его затылок, вот здесь, вот сейчас…

…нет.

Не успел.

— И не вздумайте даже, живым отсюда не выйдете… — бормочет он. Понимаю, что за нами следят, что на лестнице кто-то есть, и в холле внизу тоже.

— Вот, — он кладет передо мной на стол причудливую шкатул… нет, не шкатулку, другое что-то, зачем на ней натянуты тончайшие проводки, зачем палка с причудливой спиралью, зачем…

— Скрип, — говорит он.

Не понимаю, какой скрип, тут же хлопаю себя по лбу, ну, конечно же, только не скрип никакой, а скрипич, так называли эти шкатулку в нашем городке на краю земли…

— Скрипич…

— Вы знаете, как это открывается? — спрашивает он.

— Э-э-э… — снова смотрю на кочергу, но уже с другой целью, — это только сломать можно…

— Сломать я и сам могу, вы мне скажите, как открыть!

— Не… не…

–…вы найдете мне ключ.

— А что… к скрипичу есть ключ?

— Скри… — он бормочет что-то вроде, ох, уж мне эти провинциалы, скрип и то не знают, снова наклоняется над ящиками шкафа, я снова смотрю на кочергу, ну уж посмотреть-то я могу, и на его затылок тоже…

— Вот… взгляните…

Взглядываю. Вздрагиваю. Отчаянно вытаскиваю из памяти то, чего там нет.

— Я… я не зна…

–…не знаете этот знак? Ну, еще бы…

Я понимаю, что он думает — где вам, живущим на краю земли, понимаю, что не позволю ему так думать, понимаю, что я должен, просто обязан узнать знак, которого никогда не видел…

— Так это и есть ключ от скрипича? — последнее слово говорю с нажимом.

Короткий смешок.

— Э-э-э, нет…

— Тогда…

–…это только изображение ключа… Я видел немало таких изображений… но ни разу не встречал настоящего ключа…

— Может, не дошли до нас… истлели… рассыпались в прах…

— Ну да, конечно, — он щелкает клювом, — хрупкая бумага уцелела, нежные скрипы уцелели, а скрипичные ключи рассыпались в прах?

— Значит, они были еще нежнее, чем тончайшая бумага!

— Вы думаете?

— Я… я уверен.

— А мне кажется, тут всё может быть сложнее… смотрите… — он снова показывает мне бумагу со знаком, — люди создали чертеж ключа, открывающего скрип, но сам ключ они сделать не смогли, такая задача оказалась не по зубам нашим предкам… Но она окажется по зубам вам!

— Вы имели в виду… нашему народу?

— Я имел в виду вам лично. Вот и посодействуйте народу, подумайте, как сделать скрипичный ключ… нет, даже не думайте про кузницу — пойдете от меня, посмотрите на ограду возле дома, сколько там этих кованых ключей, ни один не подходит к скрипу…

Обреченно киваю:

— Найду… найду, как его сделать…

Отступаю к двери, дверь захлопывается передо мной.

— Ишь, какой вы шустрый… Это еще не все…

Настораживаюсь. Что-то подсказывает мне, что вся эта сделка — сплошной обман, что он подкинет мне невыполнимую задачу, чтобы уничтожить.

— Взгляните… взгляните на это, — он показывает мне причудливый изогнутый столик с маленькой полочкой, полочка оказывается ящиком, в котором аккуратно уложены белые и черные коробочки, — роял…

Киваю. Он бормочет, что у вас там, на краю земли, про роял и не слышали, где вам…

— А теперь посмотрите на это…

Вздрагиваю.

— Виолан, — смотрю на то, что могло быть шкафчиком или сундучком, по форме напоминающем скрипич.

Отлично, вы делаете успехи. А это?

— Арфей.

— Превосходно. Это?

— Тромб. А это кларноты.

— Все-то вы знаете, умный вы наш… Ну раз такой умный, так скажите, где от них ключи?

— Э-э-э…

–…вы вообще слышали когда-нибудь про виолановый ключ? А про рояловый?

— Э-э-э… нет.

— Вот именно! Наши предки не успели даже сконструировать чертежи этих ключей, не говорят уже о том, чтобы сделать их вживую!

— Не выдерживаю:

— Да они и этот-то не доделали…

— В смысле?

— А вы сами посмотрите, где параметры? Длина, ширина, высота? Ну, хорошо, это ключ с одной стороны, а как он должен выглядеть сбоку? Сверху?

— Вот и разберетесь, — кивает он, — даю вам неде…

–…ну, за неделю я ничего не успею. Нет, дело-то ваше, можете через неделю меня пристрелить, только так вы вообще ничего не узнаете. На это могут понадобиться годы… если не века…

Ну, насчет веков вы загнули, а годы да, да… придется…

Выхожу на лестницу, натыкаюсь на скрипичные ключи на перилах, ключи, ключи, ключи, из замочной скважины торчит связка скрипичных ключей…

.

–…я нашел ключ.

— Вы…

–…нашел ключ.

— От… от чего?

— А вот этого я не знаю.

— В смысле? — он смотрит на меня насмешливо, недоверчиво, — нашли ключ, и сами не знаете, от чего?

— К сожалению, так.

Он щелкает клювом.

— Этого не может…

–…можете не верить, а ключ я нашел.

Он замирает на пару секунд, наконец, протягивает руку.

— Ну?

— Ч-что?

— Что — что, ключ давайте.

— К сожалению, я не могу этого сделать.

— А жить вы хотите?

— Очень.

— Так в чем же…

— Я не могу его принести.

— А что такое, — короткий смешок, — тяжелый сильно?

— Да нет… тут другое…

— Слушайте, вы мне голову-то не морочьте, ключ…

–…я покажу вам, где ключ.

— Ну, пойдемте… крикните там шоферу, чтобы…

–…шофер нам не понадобится.

— Ну, знаете, я в вождении не силен…

— Да нет. Мы не поедем на машине.

— Друг мой, это не вам решать…

— Ну, посмотрим, как вы на своей машине по лесной чаще поедете.

— Это… в чаще?

— В самой глубине.

— А… а из чащи никак его нельзя…

–…никак.

— Но…

–…увидите — поймете, почему.

Он щелкает клювом, он сомневается, он думает, он…

— Можете взять с собой слуг, если боитесь, — говорю я, он вздрагивает от моего — боитесь, уши встают торчком.

Это он меня бояться будет, ключ ваш… пойдемте…

Идем, — по лестнице с перилами из скрипичных ключей, которые не подходят к скрипичам. Пересекаем улицу, подсвеченную фонарями, уходим в темноту ночи, все дальше от света, я зажигаю лампаду, она нехотя освещает крохотный пятачок пространства вокруг нас. Лес обступает, подкрадывается со всех сторон, деревья перешептываются, кутаются в туман. Моему спутнику не по себе, и я его понимаю, мне тоже хочется бежать из этой темноты, из этой осени, из подступающего морока ночи. Дорога кажется бесконечной, я уже сам начинаю сомневаться, что мы найдем…

–…и сколько еще идти?

Откашливаюсь.

— Наберитесь терпения. Ключи не любят сразу раскрывать свои тайны…

Он сомневается, он думает, не вернуться ли назад. Хочу снова подстегнуть его фразочкой, что он боится — понимаю, не подействует, ему и правда страшно. Бормочу в утешение, что цель близко-близко, вот уже сейчас-сейчас…

— Да вы меня…

–…нет, не разыгрываю.

— И…

–…вот. Смотрите сами.

— К-куда смотреть?

— Так вот же…

— И… что это…

–…ключ.

— Где? На дне ручья? — он наклоняется, шарит рукой в студеной воде, от которой поднимается белесоватый пар.

— Нет… вы не поняли… ручей, это и есть ключ.

— Но…

–…и есть ключ.

— Вы с ума сошли, как может…

— А почему нет?

Его зрачки сжимаются в щелочки:

— А почему — да?

— Вот, смотрите… — подношу к лампаде страницу старинной книги, — ключ — родник, бьющий из-под земли…

Он читает. Он перечитывает. Он не верит.

— Вы подде…

–…можете проверить и убедиться, что это не фальшивка. Мне попались еще по крайней мере два таких словаря, где говорилось о ключе, как об источнике.

— Но это же…

–…да, я и сам удивлен… вы понимаете, я и сам удивлен, что ключи появились раньше, чем то, что открывало эти ключи, что наши предки создали пианы и роялы до того, как…

Он снова наклоняется над источником — на этот раз кочерга в моей руке не промахивается, зря, что ли, оставил её в зарослях…

…перевожу дух.

Меня будут искать.

Я знаю — меня будут искать.

И не найдут.

Потому что.

Просто.

Не найдут.

Шагаю по едва различимой тропинке, подсвечивая себе путь тускнеющей лампадой — её должно хватить до того, как проклюнется рассвет, а дальше я выйду на дорогу, которая ведет…

…к ключу.

Потому что Ключ.

Потому что я сжимаю в кармане обрывок страницы, которая говорит мне, что

Ключ — верхний камень, который замыкает свод строения.

Где-то там, на западе должны быть древние постройки, где-то там должны быть ключи, интересно, от чего…

–…вы понимаете… он хочет его убить.

— Кто хочет? Кого хочет? — следователь смотрит на меня, не понимает.

— Ну… я не знаю. Там. За стеной.

Следователь хмурит брови:

— За какой стеной?

— За стеной спальни.

Следователь щурится:

— Вашей спальни?

— Да. Понимаете, я недавно приобрел жилье…

— Документы на жилье покажите, будьте любезны.

— Документов нет.

— А в чем дело?

— Понимаете… я убил предыдущего владельца.

— Вы…

–…убил хозяина. На дуэли.

— Свидетели…

Называю свидетелей.

Следователь кивает, смотрит заявления от свидетелей, хмурится, ну что такое, надо же указывать, на чем дрались, на шпагах, ну так и пишите, на шпагах, причина дуэли — оскорбление, писать надо, чем именно он вас оскорбил, в следующий раз такое заявление не приму…

— Итак, жилье по закону досталось вам… и вы говорите…

— Голоса за стеной. Один другого угрожает убить, если тот не принесет какой-то ключ…

— Убить? Вы уверены, что речь шла не про дуэль?

— Нет-нет, именно про убийство…

— Вы говорите, голоса… за стеной… странно, странно… вы уверены, что это был не сон?

— Нет, я не спал… клянусь вам, бессонница уже которую ночь…

— Галлюцинации?

— Исключено.

— На всякий случай я допрошу ваши галлюцинации, мало ли…

— Да, разумеется.

— И разберусь с голосами. Обязательно.

.

— Друг мой, с вами всё понятно.

Смотрю на следователя, не верю себе, так быстро…

— Всё оказалось проще, чем я думал… За стеной вашей квартиры находится другая квартира… и вы слышите голоса оттуда, кто-то с кем-то ссорится…

— Осторожно откашливаюсь:

— Это все было бы прекрасно… но дело в том, что за стеной у меня никого нет.

— Откуда вы знаете, что там никого нет? Вы проверили? Вы заходили в квартиру?

— Нет.

— Так как вы можете судить?

— Очень просто… там, за стеной, нет никакой квартиры. Там улица.

Следователь вздрагивает.

— Черт, это усложняет дело… намного усложняет… что ж вы сразу-то не сказали, что там улица?

Хочу ответить — вы меня и не спрашивали, — не отвечаю.

— Улица, улица… что же… придется осмотреть ваше жилище…

.

–…вы говорите… это происходит по ночам?

Следователь простукивает стены старого дома, ищет что-то, чего там нет, и не может быть. Просвечивает какими-то сканерами, тепловизорами, прислушивается…

— Вы говорите… по ночам?

— Да, днем их не бывает.

Страж порядка еще раз смотрит на стену дома на высоте второго этажа, озадаченно бормочет, что ж вы сразу не сказали, что в частном доме живете, не в квартире, я-то про квартиру думал, что там за стеной скандалят, а тут вот оно что…

— Постойте-ка… — он хлопает себя по лбу, — ну, конечно же!

— Что такое?

— Здесь… что здесь было раньше?

— К-когда раньше?

— Ну… лет двадцать назад… тридцать… сорок… двести…

Фыркаю:

— Шутите, меня тогда и на свете не было…

— Ну, это же не мешает вам заглянуть в архивы, не так ли?

— Вы думаете… кладбище?

— Ну, я сомневаюсь насчет кладбища на высоте второго этажа.

— Тогда что же?

— Не догадываетесь? А ведь все просто… Вы не думаете, что раньше здесь стена к стене с вашим домом мог стоять другой дом, а то и целый замок, в котором кипели страсти и козни? Вы не думали, что этот дом могли снести, или он развалился от старости…

–…и как это его снесли, что не задели мой дом?

— Ну… мало ли… это вопрос к строителям, не ко мне… но вы поищите, поищите, обязательно…

.

–…ничего подобного.

— Уверены?

— Совершенно уверен, — смотрю на пустошь за стеной дома, на далекие холмы, на маленький лесок за пустошью, — никаких следов построек, ни малейшего намека на руины, обломки чего-то древнего, ни одной записи в архиве, ни одного упоминания в летописях… Вряд ли кто-то мог так стереть само воспоминание о том, что здесь когда-то что-то было.

А может… может кто-то и правда нарочно скрывает информацию о том, что здесь было?

— Но… зачем?

— Само собой разумеется, если в доме кто-то кого-то убил или обещал убить, — убийца захочет скрыть свое преступление. Будем искать, что поделать… быть не может, чтобы…

.

–…мы вынуждены обыскать вас.

— Что, простите?

— Мы вынуждены обыскать вас.

Смотрю на тощего пацана, сколько ему может быть лет, восемнадцать, не больше, а то и меньше, — бледнеет, хлопает глазами, того и гляди свалится в обморок.

— Но я же… ничего…

Хочу чем-нибудь его успокоить, вместо этого бормочу, сейчас узнаем, чего вы или ничего. Наклоняюсь над столом, листаю страницы рукописи, одной, другой, третьей, — нет, нигде ни слова про замок возле моего дома, про интриги в маленьком городке…

Обреченно смотрю на следователя:

— Не то.

Он уже сам понимает — не то. И на кой черт мы это сделали, спрашиваю я себя, ну на кой черт, — какой-то безумный жест отчаяния, вот так, ворваться в комнату к начинающему писателю, про которого, может, никто никогда и не узнает, перерывать его рукописи…

А что нам остается, спрашиваю я себя, что, что, что, торчать на каких-то писательских сборищах, болтать ни о чем, интересоваться, а над чем вы работаете, ой, надо же, как удивительно… И искать, искать эту проклятущую историю про дом на том месте, где дома нет…

Потому что…

.

–…я все понял…

Следователь недоверчиво смотрит на меня.

— Что такое?

— Ну, конечно же… это… это кто-то придумал.

— Что придумал?

— Вот этот дом возле моего дома… и двух людей, один хочет убить другого…

— К-кто придумал?

— Ну… писатель какой-нибудь… автор… вот он придумал, а оно в жизнь пробивается… просвечивает…

Следователь первый раз смотрит на меня как следует.

— Слушайте, да вы гений… ну, конечно же…

.

А потом уже — торчать на каких-то писательских сборищах, болтать ни о чем, интересоваться, а над чем вы работаете, ой, надо же, как удивительно… И искать, искать эту проклятущую историю про дом на том месте, где дома нет…

.

Этого быть не может, говорит следователь.

Этого быть не может, повторяет следователь, смотрит на меня, что за безумие в самом-то деле, перебрали всех бумагомарак в городах, и ничего, ничего…

Смотрим друг на друга, понимаем, надо искать, искать, по всем странам, по всем континентам, искать автора, который заставил одного героя убить другого…

.

…голоса…

…голоса за стеной…

— Вы найдете мне ключ. Ключ. Ключ.

— К-какой ключ?

Шорохи…

— И не вздумайте даже, живым отсюда не выйдете… Вот… Скрип…

— Скрипич…

— Вы знаете, как это открывается?

…голоса…

.

Я знаю.

Смотрю на следователя, понимаю — он действительно знает. На этот раз.

И…

— Этого дома и правда не было в прошлом.

— Ну, разумеется, мы…

–…но также этого дома не было и в вымышленных мирах.

— Вы думаете…

–…я уверен.

— Но тогда…

–…тогда остается только одно. И это…

Подхватываю, осененный догадкой:

— Будущее, не так ли?

— Именно так. Будущее. Через десятки, сотни, тысячи лет на пустоши будет стоять дом, в нем кто-то кого-то захочет убить…

–…я могу спасти его? Помочь ему?

— Ну как же вы… хотя… хотя постойте-постойте, если это произойдет в далеком будущем, вы же можете оставить ему сообщение, записку какую-нибудь… пометки на полях в какой-нибудь книге…

— Точно! Ну, конечно же, пометки в книге… — хватаю с полки первый попавшийся фолиант, который оказывается орфографическим словарем, открываю на слове Ключ, я должен записать здесь что-то… что-то…

Вам также может быть интересно

а б в г д е ё ж з и й к л м н о п р с т у ф х ц ч ш щ э ю я