Август, в который никто не придет

Мария Фомальгаут

Что делать, если ваш недописанный роман не хочет ложиться спать, потому что боится ночных кошмаров? Что делать, если Лондон-Париж-Бенилюкс, накрывая на стол к ужину, задает неудобные вопросы? Как городу стать луной? Какое время года начинается в городе после Дрездена? Можно ли плыть не поперек ночи, а вдоль? Куда пропадают карты из головы? А где достать на ужин свежие жареные шляпы? А что делать, если сказка не помнит своих родителей? Наконец-то мы знаем ответы на эти вопросы…

Герой

Живут и рушатся империи,

Клинки и палицы звенят —

Упорно не могу поверить,

Что этот мир — не для меня.

Не верю, что мой путь не выверен

И по страницам не разбит,

То, что не я героем выведен

В сюжетной фабуле судьбы,

Что, думая о послезавтрашнем,

Ночами долгими без снов,

Глаза внимательные автора

Следят пытливо — не за мной,

Что устремлениями чистыми

Какой-то творческой души

Не для меня весь мир неистовый

Придуман, склеен и прошит

Для моего святого имени…

Не верю, что на смех толпе

Сюжетная, большая линия

Идет не по моей судьбе,

Не для меня живет и стелется…

Не верю я, что всю судьбу,

Интриги и хитросплетения

Не мой прочерчивают путь,

Что хор многоголосых зрителей

Нет, не из-за меня страдал,

И не моя рука решительно

Последний нанесет удар,

Не для меня живут империи

И просят факелы огня —

И автор всемогущий бережно

Оберегает не меня,

И что в побоище стремительном

До финиша не доживу…

Не верю, что не победителем

Войду в последнюю главу.