Москве не хватает любви

Алексей Андреев

Смешная (а местами — грустная) история о людях, живущих в самом прекрасном городе на Земле. Дружба, любовь, воспоминания и летняя Москва. Ничего лишнего. Книга содержит нецензурную брань.

***

Все выходные мне было скучно. Скучно настолько, что даже ничего вкусного поесть так и не захотелось. За окном целыми днями лил дождь, а я валялся на диване и слушал Эллиотта Смита. Пару раз из-за серванта вылезал Гоша, и тогда я забирался под одеяло с головой и проваливался в нервный дневной сон. В один из таких моментов мне приснилась Ира. Мы с ней гуляли, взявшись за руки, по желтовато-осеннему парку и смотрели на огромных сизых голубей с теленка размером, плававших по лужам и раскатисто курлыкавших. Ира схватила одного голубя за шею, ловко вскочила на него верхом, пришпорила пяткой кроссовка и крикнула: «Но-о-о! Но-о-о! Полетели!». Голубь закурлыкал, замахал крыльями, приподнялся на полметра над землей и кое-как долетел до соседней лужи. Там Ира слезла с него, подбежала ко мне и поцеловала. Больше ничего запоминающегося в эти два дня не произошло.

— Го? — спросил Лёва.

— Го! — ответил я, — Сегодня же понедельник.

И после работы мы пошли в чайную. Заказали пуэра, нахватали для меня побольше печенья, разложили доску, определили фору в пять камней, но начать играть так и не успели. Потому что мне позвонил Боря.

— Слушай, Вад, — начал он с места в карьер, даже не поздоровавшись, — Ты уже дома?

— Нет, — ответил я, — И пока что туда не собираюсь.

— Блин. Прям очень занят, что ли?

— Я в го играю.

— Во что? — Боря, судя по голосу, не просто удивился, а прям-таки охренел, — В китайские камушки, что ли?

— Ага, в камушки. В китайские.

— Я сейчас к Денису еду. И ты должен поехать со мной.

— Должен? — переспросил я, — Я тебе, чувак, ничего не должен, ты уж извини.

Я надеялся, что Боря обидится и бросит трубку, но трубку он не бросил. Хотя, возможно, и обиделся.

— Пожалуйста, Вадим. Я тебя заберу на тачке и отвезу, поехали. С меня бутылка.

Я задумался. Нет, не о бутылке — бутылку я себе и сам могу купить, этим делом меня так просто не соблазнишь. Я задумался о Денисе. Может быть, и вправду стоит его повидать? Неизвестно же, будет ли у меня другой шанс это сделать, или уже нет…

— Ладно, давай. Чайная в Сокольниках, адрес не помню, найдешь по карте.

— Через час буду.

Я убрал телефон в карман, повернулся к Лёве и развел руки в стороны.

— Извини, чувак, но мне через час надо по делам ехать. Давай, обыгрывай меня поскорее, да примемся за чай.

Когда приехал Боря, мы уже закончили партию, которую я, как всегда, проиграл, и допивали пуэр. Лёва пожал Борину руку, и я заметил, что мой старый приятель ему совсем не понравился. Хотя Лёве вообще мало кто нравится, так что ничего удивительного в этом нет. К тому же, Боря помешал ему играть, а за такое полагается дополнительная порция неуважения.

— Извините, что прервал вашу игру, — неожиданно вежливо сказал Боря, обращаясь в основном не ко мне, а именно к Лёве.

— Единственный способ заслужить его прощение — это помочь вернуть кота, — усмехнулся я.

— Кота? — Боря повернулся в мою сторону и сморщил гримасу, полную удивления и презрения одновременно, — Какого кота? Откуда вернуть? С того света?

— Нет, все не настолько плохо.

И я вкратце рассказал ему про Варвару и Тимошу, про любовь и расставание, про предательство и дерьмовый корм из пластмассовой миски.

— Я что-нибудь придумаю, обещаю. Еще раз извини, поехали, — Боря буквально вытянул меня за руку из-за стола и потащил к своему «Круизеру», не дав даже толком попрощаться с Лёвой.

— Неплохая тачка, — сказал я, развалившись в огромном кожаном кресле, — Это сколько ж надо подержанных колымаг продать, чтоб на такую заработать?

— Много, — гордо ответил Боря, — Очень много. Но я этим больше не занимаюсь. Я теперь художник.

Вот тут настало время удивляться уже мне. Художник? Я был уверен, что он так и торгует автохламом, поэтому даже не спрашивал ничего про работу. Тем более что барыга из Бори вышел действительно отличный — квартира в Питере сто́ит хоть и поменьше, чем в Москве, но и на нее заработать не так-то просто. А Боря заработал. Чтобы было что c женой после развода делить.

— В смысле, картины пишешь? — спросил я и тут же понял, что это очень дурацкий вопрос.

— Конечно, картины, что же еще? У меня выставка через неделю будет, приходи, посмотришь. Вот только никак мастерскую из Питера перевезти не могу, помещение нормальное здесь хрен найдешь.

Картины, выставка, мастерская… Видать, Боря и вправду художник. Вот так новости! Нет, я помнил, что он учился в художественной школе, и даже ее закончил, но вот чтобы хоть кто-то считал Борю талантливым живописцем — такого я точно не помнил. А самым удивительным было то, что он не рассказал мне обо всем этом при первой же нашей встрече неделю назад. Как-то это на Борю совсем не похоже…