Дочь лучшего друга. Мое порочное искушение

Даша Литовская

Я часто дышу, пока наблюдаю за ним. А уже через миг на мою талию ложатся мужские ладони. И я бы многое отдала, чтобы это были руки Асадова. Но Данис стоит неподвижно. Лишь холодным взглядом скользит мне за спину, разглядывая того, чьи руки меня обнимают. В щеку прилетает короткий отрывистый поцелуй. — Привет, любимая. Я отмираю. Сдержанно улыбаюсь. — Привет… — отрывисто отзываюсь, — Дан, — перебарывая себя, говорю, — познакомься, это мой жених. Я была влюблена Даниса Асадова всю свою жизнь. Мужчину, чувства к которому навсегда останутся под запретом. Мужчину, с которым нас связывает всего лишь маленький грязный секрет. Лучшего друга отца…

1

Софи.

Мне хочется улыбаться. Глупо и широко. А еще снова и снова вдыхать аромат кориандра, сандала и табака. «Эгоист». Этот запах впитался в ткань его белоснежной рубашки, за ворот которой я так упрямо цепляюсь. И в кожу его тоже впитался.

И в меня.

Впитался насквозь.

Я наощупь нахожу грубые губы. Целую. Кусаю.

Нутро плавится от порочных желаний. Нежную кожу лица щиплет от колкой, грубой щетины.

Да! Да! Это он! Он мой мужчина! Я это инстинктами чувствую! Какая логика?! Какие доводы здравого смысла?! Пошли они к чертовой матери, когда есть то самое животное, изнуряющее чувство внутри.

Чувство жажды по человеку.

И мне его хочется пить голодно, ненасытно.

Его влажный язык проникает в мой рот. Скользит по зубам. Заставляет губы дрожать.

Его влажный язык…

Стоп…

Его влажный язык…

Слишком влажный.

И на грудь что-то так сильно давит.

Я хмурюсь, стараясь утихомирить жгучее, прожорливое чувство внизу живота — погоди. Что-то не так.

Поцелуй становится совсем не таким, каким быть обязан у двух, горящих друг другом, людей.

Я жалобно хмурюсь, ведь мое «сознательное» уже взяло верх над «бессознательным». Дало сигнал к пробуждению.

— Ба-ани-и-ис! — дую губы, обидевшись на него. Ссаживаю с себя атакующего щенка.

Но двухмесячный настойчивый бигль со свисающими ушами и неумелым желанием меня облизать, так просто не намерен сдаваться. До последнего тянет мокрый длинный язык.

— Ну ты и… Блин, такой сон не дал досмотреть, — ворчливо переворачиваюсь на другой бок.

А Бани в это время, весело виляя хвостом, перемахивает через меня и снова принимается признаваться в любви телячьими ласками.

— Ладно, ладно, — зажмуриваюсь сильнее, — еще пару минут, хорошо? — Кладу руки под голову, — сейчас мы доцелуемся только… БЛИН! А который час?!

Подскакиваю на мягкой кровати немного пружиня. Хватаюсь за телефон.

— Епрст, Банис! — беру щенка на руки, целуя его. — Ты моя умница! Спасибо, что разбудил!

Настойчивой трели будильника я, как обычно, не слышала.

— Знаю, знаю, с тобой надо погулять, чтобы ты сделал свои делишки, — тараторю сварливо, натягивая длинное вечернее платье. Оно еще со вчерашнего дня ждет своего звездного часа, одиноко вися на дверце гардеробного шкафа. — Но я жутко опаздываю, родной! — извиняюсь перед своим подопечным. — Я кому-нибудь позвоню. Улю попрошу с тобой погулять, хорошо? Ты ведь не обидишься, правда?

Наспех сыплю Банису корм. Наливаю в миску свежей воды, вчерашнюю этот господин пить просто отказывается. Несусь чистить зубы. Споласкиваю лицо холодной водой и подкрашиваю ресницы.

Вот же растяпа. Умудриться проспать в такой важный день!

Уже в такси пытаюсь уложить волосы, доводя внешний вид до приемлемого человеческого.

— Где ты была?! Ты что, проспала?! — набрасывается на меня Ингрид, стоит только переступить порог галереи.

— Ой, мамочки, — прикладываю руку к дребезжащему сердцу. В галерее рабочие носятся как муравьишки — трудяги. Туда-сюда на спинах огромные картины таскают. — Эту на южную стену! — отдает Ингрид указы. — Так, через час уже открываемся, — она придирчиво глядит на меня. Волосы поправляет. Губы поджимает с долей справедливого скептицизма. — Соня. Ну Со-оня. Такой важный день. Твоя первая выставка в родном городе.

— В следующий раз вообще спать не буду ложиться, чтоб не проспать! — совершенно искренне ее уверяю.

Больше, чем я сама сейчас ругаю себя, не способен никто. Взывать к моей совести бесполезно — она вообще еще не проснулась.

— Ладно, — заминает девушка тему. — Это все потом. Скажи мне, — почти насильно мое тело разворачивают к центральной стене. — Я решила ее в самый центр. Ты не против?

По моей спине растягивается вереница мурашек.

«Она» — это картина. Мой «Поцелуй»

Картина, где сконцентрированы все эмоции к одному единственному мужчине.

Холодеют ладошки.

С тех пор как полотно появилось на свет, я старалась на него не смотреть. Просто отдала его Ингрид.

На картине мужчина и женщина.

Нет. Не я и Он. Просто абстрактная пара. Их губы соприкасаются. Взгляды плавятся. Тела тянутся навстречу друг другу, будто поддаваясь магнитам, вшитым в грудины.

Они бесстрашно несут свои души в самое жерло, не боясь оставить вместо себя горстку жалкого пепла.

— Я думала… — выдыхаю, — Ингрид, я считала, что ее вообще здесь не будет. Ну, или повесить ее во второй зал… Хотя бы…

Слышу, как она закатывает глаза.

— Милая, ты поехала крышей? Эта картина — твой бриллиант! Какие тона! Какая экспрессия! Сколько страсти! Эмоций! Нет, ты просто не можешь прятать ее от своих поклонников! Они возненавидят тебя.

Разглаживаю пальцами переносицу. Поднимаю вверх руки.

— Ладно, окей. — Все равно никто меня и Его на этом полотне не узнает.

Это же просто… картина. Искусство. Кому есть дело до того, что я чувствовала, пока писала ее?

— Ты заработаешь на ней состояние, — обнимает меня Ингрид за плечи.

И мне хочется привычно ответить: «Да кому это нужно?»

Но я себя останавливаю.

Нужно.

Чуть меньше года назад Ингрид совершенно случайно попала в клуб «Небеса». Со мной она связалась уже на следующий день, и попросила показать ей остальные работы.

Потом рассказала, что живет и работает в Венгрии, и предложила сотрудничество.

Ингрид продюсер, и, учитывая, сколько выставок она смогла мне организовать за последние месяцы — довольно успешный.

Мы успели открыться в лучшей галерее Берлина, съездили в Прагу, произвели фурор в Лондоне, и покорили всех критиков в искушенном искусством Париже.

Так что, да. Все-таки нужно.

У меня появилось много фанатов, а работы раскупаются с космической скоростью… Но я, кажется, до сих пор до конца этого даже не осознаю…

Часом позднее я придирчиво окидывала свое отражение в зеркальной стене.

Изумрудное платье.

Под цвет Его глаз.

Резко втягиваю воздух ноздрями от таких мыслей, и с силой отщелкиваю на запястье резинку. Делаю так каждый раз, когда думаю о чем-то, о чем не должна.

— Всё, всё, всё, милая, — торопливо хлопает Ингрид в ладоши, — потом на себя полюбуешься. Вечером. Когда в кармане будет еще пара заработанных миллионов. Я даю звонок. — Она подходит чуть ближе, и проникновенно обнимает меня. Наш ритуал перед каждым открытием. — Открываемся, дорогая.

* * *

— Ну? — с чувством глубочайшего триумфа, рисуется Ингрид, — что я тебе говорила?

Она застает меня в зале с бокалом шампанского в подрагивающей руке. Надо сказать, что такого ажиотажа я немного не ожидала. Здесь чуть ли не весь город собрался.

Нет, Улька, конечно, говорила, что я теперь местная знаменитость. Но я думала она, как обычно, преувеличивает. Да и самой оценить возможности не было. В город я возвращалась набегами, на пару дней, в перерывах между выставками по миру.

— Ее купили, да? — боязливо закусываю губу.

Пытаюсь распознать свои ощущения. Сомневаться, что полотно с поцелуем и правда приобретут, было бы глупо. У Ингрид глаз на такие вещи наметан.

Но я… Я будто видеть эту картину не хотела. И в то же время, не хотела ее отдавать.

Неправильно это… Будто вручить постороннему человеку частичку себя…

Ингрид достает телефон из сверкающей сумочки, и набирает на калькуляторе семизначную сумму.

Изумленно округляю глаза, а девушка лишь покачивает темными волосами, преисполненная чувством собственной важности. Гасит экран мобильника.

— Кто молодец? — играет бровями, — я молодец. Я и сама не думала, что так быстро заберут. Все-таки ценник заломила неслабый. Но-о… — заманчиво улыбается, — кажется, твои фанаты далеко не бедные люди, — с еврейским акцентом провозглашает.

Напряженно смеюсь.

В душе копошится что-то неясное. Что-то, что я сама еще не могу разобрать.

— Ладно, — с горящим взглядом, Ингрид выхватывает в толпе очередного известного критика, — развлекайся, — бросает мне, и скрывается среди гостей галереи.

Я тихо пробираюсь к картине.

Встаю напротив нее. Скольжу грустным взглядом по табличке «Продано» внизу полотна.

Сильнее сжимаю в пальцах ножку бокала.

Покупатель будет любоваться на эту картину, гадая кто эти мужчина и женщина. А может, мечтая хоть раз испытать те же жгущие чувства. Или придаваться воспоминаниям о своей безвозвратной любви…

Но я ее уже никогда не увижу.

Медленно прикрываю глаза, в миллионный раз транслируя в сознание мантру: «Пора отпустить. Он не любит тебя. А ты не любишь его. Эта была просто похоть. Запретная страсть. Маленький грязный секрет».

Но, почему-то от «просто похоти» так сильно ноет порой слева под ребрами.

И думаю я об этом секрете слишком уж часто. На запястье красный след от ударов резинкой вообще не проходит…

И в это платье влюбилась лишь из-за цвета, который так напоминает…

Щелк! Распахиваю глаза.

Привычка бить себя по запястью, наработанная длинными месяцами, как панацея спасает.

Я трясу головой, будто сбрасывая оцепенение. Цепляю на губы вежливую улыбку. Посылаю картине прощальный взгляд напоследок, и уже собираюсь вернуться к гостям, когда слышу за спиной короткое, но такое ласкающее:

— Софи…

Раз. И мир, наполненный живыми людьми начал меркнуть. Снова сузился до одного человека.

Я оборачиваюсь.

Вуаль вернулась.

А под ней — только Он…

Губы раскрываются сами собой, судорожно втягивая глотки кислорода. Ноги слабеют. Перед глазами дрожит наполненная людьми галерея.

И Он.

Данис.

Данис Асадов.

Миллиардер, разбивший мне сердце, и лучший друг папы…

Мужчина, которому я подарила невинность.

Человек, чье имя отпечаталась в моем сознании перманентно. Тут не поможет никакая резинка…

— Данис, — вуалируя рваный вдох, сорвавшийся с губ, говорю.

Улыбаюсь, въедаясь голодным взглядом в него.

Данис по-прежнему высок, красив, невероятно обаятелен, и все так же недосягаем.

Сколько бы я ни пыталась обмануть себя в прошлом, реальность неутешительна — он никогда не воспримет меня, как равную. Для него я так и останусь крошкой Софи. Умницей — дочкой лучшего друга.

— Здравствуй, — дергая уголком губ произносит.

За последние 10 месяцев эти губы снились мне ни много ни мало, всего лишь раза 304. Ну это навскидку… Примерно.

Я скольжу взглядом по небрежной укладке, по красивой щетине. По изумрудному взгляду, так похожему на цвет шелка моего платья.

— Здравствуй… — шепчу.

Мы молчим, глядя друг другу в глаза. Минуту. А может быть, вечность.

С ним время идет совершенно иначе.

Дан первым нарушает молчание. Сжимая в руке стакан виски, делает шаг навстречу ко мне.

Парализованное дыхание еще больше отказывается мне подчиняться. Кислород в тело практически не поступает.

Но Дан не спешит ко мне прикоснуться. Всего лишь рядом встает. Слишком, черт побери. Слишком близко.

И устремляет взгляд на картину.

И я смотрю на нее. И вижу нас с ним.

Все внутри дребезжит от мысли, что Дан может вдруг догадаться о героях этого полотна.

Узнать в них себя. Узнать нас.

Мы не спешим расспрашивать друг друга о чем-то, как старые знакомые, которые давно не общались.

Не улыбаемся друг другу натужено.

Просто смотрим на полотно.

Пока наши плечи соприкасаются.

Я на миг прикрываю ресницы, и только тогда делаю первые вдохи. Заранее знаю, что нос начнут щекотать ноты сандала и табака, а сознание будоражить оттенки той самой ночи…

— Красиво, — через паузу подает голос Дан.

Вскидываю взгляд на него.

— Спасибо, — произношу одними губами, слега улыбаясь. Сложно выдавать нормы приличия, когда внутри землетрясение по девятибалльной шкале.

Еще какое-то время мы продолжаем молча смотреть на картину.

Каждый думает о своем.

Или… Дан думает о чем-то своем, а я пытаюсь просто не растерять разбежавшиеся трусливыми зайцами в разные стороны мысли.

— Как ты, Софи? — неожиданно повернувшись, интересуется Дан.

Я теряюсь. Но только на миг. Делаю глоток щекочущего шампанского, чтобы выиграть время.

Я представляла себе эту встречу ни много ни мало… Навскидку — раза 304…

— Все хорошо, — банально, но ведь так все и есть. — А ты? Решил остаться здесь жить?

Он молчит. Лишь слегка улыбается.

— Ты очень… — спотыкается на полуслове, оставляя мой вопрос без ответа. — Талантлива. — Заканчивает, а мне до рези в глазах интересно, что он заменил этим словом.

— Спасибо, — снова облизываю пересохшие губы, а Данис пристально наблюдает за движениями моего языка.

Мы стоим рядом. По моим венам несется электрический ток.

Дан резко оборачивается к полотну. И, не прикрываясь больше нормой приличий, прямо задает свой вопрос:

— Это мы?

Обезоруживает меня. Раскрывает.

Я нервно смеюсь.

— Что? Нет, это просто… Просто… Просто картина. Искусство.

Неожиданно впускаю в мысли догадку. «Твои фанаты далеко не бедные люди». Смотрю на него ошарашено.

— Это… ты, Дан? Ты купил эту картину?!

На лице мужчины ни дергается ни единого мускула. Совершенно спокойно он говорит твердое:

— Нет.

Нет. Нет, это не он. Ты идиотка, Софи? Зачем Данису покупать эту картину, да еще и за такие баснословные деньги? Он сам когда-то признался, что не ценитель искусства. Так что вряд ли расщедрился бы на бесполезную, по его мнению, вещь.

Это только ты раза 304 (примерно) прокручивала в голове ваши общие воспоминания. Даже собаку в его честь назвала. Одну букву всего изменила. Никто же не догадается, правда?

А он… Он плевал на то, что вас связывало. Для него ты была одной из… Из десятков, а может, и сотен.

Не совершай ту же ошибку. Эти грабли и так уже набили на твоем лбу непреходящую шишку. Скоро пробьют там дыру.

— Жаль, что это не мы, — легко, то ли в шутку, то ли в серьез, продолжает говорить Дан, — иначе точно купил бы.

И пока я молча на него пялюсь, беззаботно бьет стаканом о мой бокал. Стекло раздается пронзающим «Дзын-нь», а у меня все внутри холодеет.

«Иначе точно купил бы…»

И что это значит?!

Как понимать эту туманную фразу?!

Может, стоит швырнуть ему в лицо прямо сейчас счет за психолога, который обогатился, пока пытался помочь мне не думать о моей «просто похоти»?! И которому это, к слову, так и не удалось!

Да он даже близко не представляет, что я пережила, после того, как он захлопнул дверь того номера! Даже близко не представляет…!

Иначе… Иначе не допустил бы этих полунамеков, вселяющих в меня веру, что еще что-то возможно…

Я часто дышу, пока наблюдаю за ним.

А уже через миг на мою талию ложатся мужские ладони.

И я бы многое отдала, чтобы это были руки Асадова. Но Дан стоит неподвижно. Лишь холодным взглядом скользит мне за спину, разглядывая того, чьи руки меня обнимают.

В щеку прилетает короткий отрывистый поцелуй.

— Привет, любимая.

Я отмираю. Сдержанно улыбаюсь.

— Привет… — отрывисто отзываюсь, — Дан, — перебарывая себя, говорю, — познакомься, это мой жених.