Столик на двоих. Сборник рассказов

Наталия Гавриленко

Наталия Гавриленко — автор книг «Дочь капитана», «Жена капитана». По первому образованию — инженер-строитель, по второму- бухгалтер. В настоящее время — пенсионер. Прошла обучение на литературных курсах Б. Мирзы. В результате обучения и родилась третья книга — сборник рассказов «Столик на двоих», герои которых самые обычные люди, живущие среди нас. Они попадают в драматические ситуации: борются, страдают, переживают… Автор яркими зарисовками старается передать эпоху, в которой живут герои книги.

Шел дождь…

Какие дожди шли в моей жизни? Разные… Чем особенным врезались в память, оставили свои отметины? Отношением людей. Главной ценностью жизни любого человека…

Первый весенний ливень, заставший меня на железнодорожной платформе, случился в начале мая. Я возвращалась из подмосковного города в столицу и попала под его магическое шуршание. Дождь начался внезапно, издавая сначала тихие звуки «шшшшшш», а потом полил быстрее, ретивее, как бы говоря людям:

— Что вы тут стоите? Разбегайтесь, а то промочу до нитки!

Все и разбежались: резвая молодежь попрыгала вниз и спряталась под платформу, пожилые с завидной скоростью побрели на противоположную сторону, под навес. Я же, как вкопанная, стояла… У меня не было с собой зонта. А совершенно «лысая», без намека на крышу, платформа, ввела меня в какой-то временной ступор и держала в дождевом оцепенении…

В воскресенье обычно велись ремонтные работы и электрички ходили с отклонениями от расписания. Я это знала, но упрямо стояла и ждала «у моря погоды». Полиэтиленовый пакет, пристроенный на голову, не спасал от дождя. Я тупо продолжала мокнуть. Промокла насквозь, окончательно и бесповоротно… Джинсовый костюм стал «дубовым», босоножки чвакали в луже, готовые расклеиться по швам у такой нерадивой хозяйки.

Мимо прошел парень под раскидистым зонтом, остановился рядом со мной и спросил:

— Девушка, вы просто стоите под дождиком или что-то демонстрируете?

Капли перестали осыпать меня, и я с любопытством рассмотрела обладателя зонта и появившуюся на до мной крышу:

— Просто стою. Зонт забыла…

— Тогда понятно… Молодежь прыгнула под платформу… А вы? Не захотели?

— Нет. Там парни и девушки. Я — одна. Кто бы меня вытягивал оттуда?

Парень смотрел на меня, как на инопланетянку…

— А я об этом не подумал… Хорошо, будем так стоять. У меня пока есть время…

Стояли молча. Через некоторое время парень проговорил:

— Забирайте зонт, девушка. Мне, к сожалению, пора… А то я бы простоял так с вами всю оставшуюся жизнь…

— А как же вы? Без зонта?

— Я здесь неподалеку живу. Вы мне продиктуйте свой телефон, и я к вам за ним непременно заеду. Договорились?

Я назвала цифры. Парень вставил ручку зонта в мои окоченевшие пальцы и выскользнул по струи непрекращающегося дождя.

Электричка подошла через десять минут. Все это время дождь не преставал, шелестя теплыми, прямыми струями.

«А дождик обложной, надолго…» — стуча зубами от сырости, подумала я…

Вошла в тамбур переполненной электрички. Ноги успели замерзнуть, и я как-то неестественно, бочком, чтобы никого не задеть, прошла вглубь вагона.

Мест было несколько, и я присела около дородной полной русской женщины в открытом летнем платье. Она о чем-то увлеченно говорила со своими соседями и, как мне показалось, не обратила особого внимания на мою мокрую одежду. Между ног у нее стояла увесистая сумка с банками. Из сумки аппетитно пахло клубникой, пирогами и еще чем-то сладким, домашним.

«Наверное, в город в гости едут. Везут всего и много…» — грустно подумала я, пытаясь унять вдруг откуда-то взявшееся чувство голода…

Я старалась сидеть ровно, чтобы своей «мокрятиной» не задеть соседку. В вагоне было тепло от дыхания множества пассажиров, запотевших от влаги закрытых окон, и я вскоре согрелась: мои зубы перестали отбивать «чечетку».

Потихоньку стало клонить в сон, и я задремала под мерный перестук колес. Во сне мне снилась бабушка, деревенская русская печь: как я прислоняюсь к ней и от нее идет сухое, жаркое тепло, такое родное, знакомое. Я снимаю с себя мокрую одежду и залезаю наверх, вглубь печи, где пахнет травами, зверобоем, душицей, мятой и кисловатым запахом сушеных грибов. Вот любимые овчинки, на которых я располагаюсь, ватное одеяло. Накрываюсь до шеи. Мне тепло… Я проваливаюсь в забытье…

В Москву электричка приходит вовремя. Часть пассажиров покидает вагон и меня тихонько трясут за руку. Я открываю глаза и вижу, что прислонилась всем телом к своей соседке и полулежу на ней. Быстро встаю, говорю:

— Извините… — и уже хочу выйти, как получаю в руку печеный пирожок с клубникой. Недоуменно смотрю то на него, то на свою дородную спасительницу, ее широкую, добрую улыбку и убегаю из вагона… Мне хочется плакать…

На перроне холодно. Зубы снова начинают свой «танец», и я со всех ног несусь по подземному переходу, жуя пирожок, мысленно благодаря свою спасительницу и мечтаю о горячем душе, раскладушке и мамином китайском пуховом одеяле, поджидающем меня в комнате на съемной квартире…

И вот я дома. Сбрасываю сырую одежду в ванной и залезаю по обжигающий душ. Стою долго-долго… Вспоминаю свою кустодиевскую соседку, которая не только не оттолкнула меня, насквозь промокшую неизвестную ей девчонку, а наоборот — всю дорогу согревала своим теплом, щедро даря его и, как курица-наседка, позаботилась обо мне…

«Вот кому-то счастье прибудет… такая добрая женщина… Русская мадонна…»

После душа я высушила феном волосы, улеглась в провисшее нутро раскладушки и заснула…

Мне снился весенний дождь… «Шшшшшшш»… Он напевал мне убаюкивающую мелодию… Во сне я вспоминала незнакомца с зонтом и крепко сжимала подаренный пирожок с клубникой… Мне, наконец-то, было тепло…

Парень так и не приехал… Может закрутился в делах, а может посчитал мелочным забирать такую нужную в быту вещь у «мокрой» курицы… А я ждала… Долго ждала… Зонт переезжал со мной с одной квартиры на другую, пожил в общежитии и, наконец, бесследно исчез в его недрах… Ведь я его отдавала всем нуждающимся в его защите, в память о своем незнакомце на той дождливой подмосковной платформе, который поселил в моей душе нечаянную радость… Ведь он хотел простоять со мной под зонтом всю оставшуюся жизнь…