Я пишу – значит, я живу

Коллектив авторов (2024)

Сборник «Я пишу — значит, я живу» объединяет современную поэзию и прозу, в которых авторы делятся своими размышлениями о жизни, любви, страхах и мечтах. Каждое произведение — это уникальный взгляд на мир. искренний и глубокий, открывающий читателю палитру человеческих чувств. Эта книга — для тех. кто ценит силу слова и ищет в литературе ответы на вечные вопросы. «Я пишу — значит, я живу» — манифест свободы творчества и искреннего самовыражения.

Наталья Бабочкина

Родилась в г. Грозном (Чеченская Республика, РФ), живёт в г. Москве.

По образованию журналист, литературный редактор. Член Союза писателей Москвы.

Публиковалась в журнале «Огонёк», поэтическом альманахе «Муза» и других печатных изданиях. Соавтор литературоведческой монографии «Милая сердцу Малеевка», автор поэтических книг «Всё лучшее — тебе», «Пока живёт на свете доброта», «Я дожидаюсь журавля», «Легко ли быть женщиной». Автор песен на музыку композиторов В. Хоборова, С. Пенявского, И. Васильева и других.

Стихи размещает на литературном портале «Стихи.ру».

Отмечена 18 медалями и знаком «Золотое перо русской литературы».

Творец

На сердце — буря или тишь,

бьёт в спину ветер иль попутный,

ты веселишься иль грустишь —

стихи в тебе живут подспудно.

Пусть их не выразить пока,

они внутри сопят смущённо…

Что ждёт их? Крестная строка?

Концертных залов пол лощёный?

Бумаг заброшенных чердак

иль запах типографской краски?

Ты сам — подёнщик или маг,

или творец прекрасной сказки?

Кровинки

Неуловимые, как случай,

непостижимы и чисты,

они спускаются, как лучик

из поднебесной высоты…

Они карают и возносят,

в них Прометея дух горит,

но их не ангелы приносят —

сама душа животворит…

Осколки жизни, дней пылинки,

минувших чувств бесценный том…

Мои стихи, мои кровинки —

то, что останется потом…

Бусы

Бусы старые, неброские,

порассыпались в пыли…

Ни Цветаеву, ни Бродского

невозможно повторить.

Будешь леску вновь наматывать,

но, как прежде, не собрать…

Ни Тушнову, ни Ахматову

невозможно воссоздать.

Свой талант и дар у всякого —

и дорога, и душа…

Нет на свете одинаковых,

но не стоит подражать.

Наши судьбы надо выстрадать,

повернуть, как русла рек.

Надо так все строчки выстроить,

чтоб запомнились навек,

чтоб нашёптывались знахарски,

повторяясь, как в бреду!

Вновь весна по-пастернаковски

кружит голову в саду…

До новой строчки

Подкатило, допекло,

довело до точки…

Всё, что душу обожгло,

скоро станет строчкой.

В этой строчке прогорят

все мои сомненья…

Сколько строчек встанет в ряд

для стихотворенья!

Ввысь по лезвию ножа —

крестный путь поэта.

Обнажённая душа —

как источник света.

Строк живительных тепло

исцеляет прочно…

Отболело, отлегло…

Что ж, до новой строчки!

Океанская волна

Я переполнена стихами,

как океанская волна,

что то ликуя, то стихая,

воды живительной полна!

Её то вверх, то вниз бросает,

то гонит к берегу прибой,

то примиряет, то спасает,

то возвышает над судьбой…

Шум океанского дыханья,

волн говорливых благодать…

Я переполнена стихами,

чтоб вы могли их прочитать…

И снова вдаль волна помчится,

опережая берега…

В стихах душа моя лучится,

чтобы жалеть и помогать.

Пока душа моя жива

Когда обида или горе

догонят вдруг на вираже,

вступая в бой с самой судьбою,

стихи рождаются в душе.

Когда предательства обманы

готовы душу погубить,

стихи мерцают сквозь туманы

и помогают всё забыть.

Когда удача и веселье

со мною под руку спешат,

стихов пьянящее похмелье

творит счастливая душа.

Когда раздумья и сомненья

спать не дают мне по ночам,

святая грусть стихотворенья

слезою тает, как свеча…

Меж пальцев годы утекают,

оставив в памяти слова…

Так пусть же строчки возникают,

пока душа моя жива!

Строка незваная

Судить строку незваную

бессмысленно и тягостно.

Она придёт нирваною,

искрящейся и радостной.

Она судьбой нашёптана

и сердцем переплавлена.

Она звучит так жертвенно.

Она спасает пламенно.

В грядущее уверовав,

она зовёт к прощению

и борется со скверною,

и жаждет воплощения.

Печаль её бесчисленна,

бессонницей украдена…

Судить её бессмысленно —

она нам Богом дадена.

Жизнь проносится мгновеньем

Жизнь проносится мгновеньем,

нас меняя навсегда,

но живут в стихотворенье

наша радость и беда —

Всё, что, к счастью, миновало,

все надежды на авось,

всё, о чём душа мечтала,

всё, что так и не сбылось…

Жизнь, сгорая, словно порох,

выжигает нас дотла.

Но живут стихи, в которых

я так счастлива была.

И удачу, и везенье,

шорох снега, скрип саней

сохранит стихотворенье

до моих последних дней.

Белая ворона

Шуты живут у трона.

Высмеивают их…

Я — белая ворона

среди людей других.

Всё то, что сердце ранит,

иным и невдомёк…

Всю жизнь вороной странной

земной живу я срок…

Порой не замечают

ни подлость, ни обман…

Вороне не прощают то,

что прощают вам…

О, как она ранима!

Душа обнажена…

А вы идёте мимо,

она для вас страннá…

Раскрой пошире ставни.

Полощется заря.

А грязь к ней не пристанет,

стараетесь зазря…

Она совсем иная,

и мыслей ход иной.

То, что она познает,

неведомо самой…

То, что она расслышит,

не допускает ложь.

То, что она напишет,

не сразу и поймёшь…

Ронять стихи, как перья,

привыкла с детских лет…

Исполнена доверья.

Дарю надежды свет…

Волнения резонны.

Сомненья по плечу…

Я белою вороной

сквозь годы пролечу…

Наше детство

Где ещё отогреться

на земном вираже?

Не кончается детство

в благодарной душе.

Там, где наши истоки,

где начало начал,

для души одинокой

есть надёжный причал.

Ёлок колкие лапы.

Утром травы в росе…

Там и мама, и папа

молодые совсем.

Вспомним детские годы…

Золотая пора!

Летний лагерь, походы,

звон гитар у костра.

Пионерской побудки

по утрам маета…

Что такое фейсбуки,

мы не знали тогда.

Что нам жизнь обещала,

что бы ни припасла,

в нашем детстве — начало

счастья и ремесла…

В школе с первого класса

нас вели по судьбе…

А кружков была масса!

Выбирай по себе.

Есть прекрасное средство —

в детство нас возвратить,

ведь влюблённостей детства

никогда не забыть!

Нас бесплатно лечили.

Жизнь звенела струной!

Мы росли, нас учили,

мы гордились страной!

Много счастья иль мало,

греет детства тепло.

Детство нас сберегало,

смело в юность вело…

Новогодние святки.

Шар на ёлке дрожит…

Нас несло без оглядки

в нашу взрослую жизнь.

Детство где-то в тумане,

пролетают года,

но о нём, как о маме,

будем помнить всегда!

Где-то прямо у сердца

каждый помнится жест…

Не кончается детство

в благодарной душе…

Звонок в детство

Позвонить бы в детство

(будка на углу),

чтобы оглядеться

чинно на ветру,

вспомнить дни былые,

салок шум опять,

словно мы впервые

вышли погулять

по газонам смятым,

по траве в росе…

Были октябрята

мы когда-то все…

Выросли поболе —

летом жгли костры…

Близкие до боли

школьные дворы.

Было дел без меры,

праздник и концерт…

Принят в пионеры —

радость на лице…

Хохот на уроке,

двоечников гам…

Нынче не поймёте,

как училось нам…

Прыгалки, качели,

жажда погулять…

Всё, что не успели,

нам не наверстать.

А когда тревога,

друг нам помогал…

А потом в дорогу

комсомол позвал.

Радость или горе —

на друзей делить…

Детство дорогое

нам не возвратить.

Сберегаем в сердце

всё, что удалось…

Позвонить бы в детство,

вспомнить, как жилось…

Наивное детство

Попробуй в былое вглядеться.

Там молоды мама и папа,

как будто не кончилось детство,

но мишка с заштопанной лапой

напомнит о прежних успехах,

о том, как хотелось стать

взрослым…

Туда никогда не приехать,

но в мыслях вернуться так

просто!

Спасибо, наивное детство!

Я нежно храню тебя в сердце.

Детство милое моё

Память — и мучитель, и награда.

Снова зимний вечер настаёт…

Белой пеленою снегопада

скрыто детство милое моё…

Там сугробы в рост зимой стояли.

Во дворах звенел счастливый смех…

Если бы тогда нам подсказали

то, что детство не вернуть вовек,

беззаботность не вернуть былую

и друзей, разбросанных судьбой,

что нам жизнь сулит стезю иную,

чем когда-то думали с тобой,

что кострами ночь уж не взовьётся,

горны не разбудят поутру,

что страна иначе назовётся,

флаг другой заплещет на ветру,

дети станут жить мечтой иною,

чем когда-то в давние года…

Снегопады белой пеленою

скрыли наше детство навсегда…

Куда мы спешили, девоньки?

Пусть недалеко до осени,

припомни былые дни.

Мы детство, как шкурку, сбросили.

Попробуй его верни!

Манила нас жизнь вершинами.

Казалось, она длинна…

Ах, как повзрослеть спешили мы,

всю чашу испив до дна!

Всё было — и счастье радости,

и горе пустых потерь…

Высокой любви наградою

утраты свои не мерь!

Сквозь жизнь продираясь яростно,

про детство своё забыв,

дружили, делились радостью,

но детства простой мотив,

повторно с детьми испытанный

и с внуками — в третий раз,

опять зазвучал молитвою,

назад возвращая нас…

А зимы такие белые!

Печальных сугробов тишь…

…Куда мы спешили, девоньки?

Ведь детство не повторишь.

Доски родного причала

Сколько бы лет ни промчало,

ни утекло бы воды,

доски родного причала

нас берегут от беды.

Вспомнятся скрипы уключин,

и замирает душа…

Были моложе и лучше

мы, не боясь сделать шаг…

Нет, не начать всё сначала —

прошлого смыло следы,

сколько бы лет ни промчалось,

ни утекло бы воды…