Куст фарфора
Разбитых — много же сердец.
Но все это — шелушки…
Не от разбитой краски дверц…
Кусочки — от «простушки»!
Стекляшки, что рябят на солнце.
И «радуг» создают…
Улыбки теплятся на донцах…
А я — иду ко дну!
Все глубже, к корню той проблемы —
с чего все началось…
Что разрослось — в одни дилеммы…
И просто — не срослось!
Из разу в раз. Изо дня в день…
Я ж била — куст фарфора!
Он трясся, создавал капель…
Треск, сборка — и готово.
Как кожу сбрасывал питон,
над сердцем измывалась…
«Да бросила б, додавил б слон».
Зачем, чтоб попрощалась?!
