Предала
Я предала, да. Я — предатель!
Неужто трудно так понять…
Что на Земле, на ее ж карте,
тебя не станут отмечать?
Людей — до хреновой же тучи.
Могу писать я — о любом…
Но ты из всей же этой кучи…
«О человеке! Об одном».
Побуду я чутка Колумбом —
позволю кое-что открыть…
Что если я пишу про тумбу —
звезду не будет та ловить!
Не выделю ж ее из массы,
так как она же — не одна…
«Все души — в колбу! Образ — в кассу».
Но ведь не значит, что: «вот та».
Гуляют все. В кино, музеи…
Слежу за этим — и пишу.
На подсознанке ж слышу — «змеи».
Гремят и ползают: «шу-шу».
«Про нас засранка снова пишет!
Ведь все исходит от нее».
А напишу про крылья мыши…
«Не наши, нет. Вон той — ее».
