Мир и боль
Поток кровавый оросит все,
месясь с чистейшую водой…
И кто-то с жизнью же простится…
С телом простится — его кровь!
Как дымкой, легкие забьются.
И мы не сможем же дышать…
За веру — все вокруг убьются…
Не каждый — сможет жить в ней, да!
Мы убиваем здесь друг друга.
И рушим — каждый за себя…
И так — из века в век. По кругу…
По кругу — рушится Земля!
Трещин — все больше. Разлагаясь…
Их мочит — наша, чья-то кровь.
Ее впитав же — утопает…
Земля! Наш мир. А мы что? «Боль».