Двери закрываются, или Станция метро «Новогодняя»

Karina Sterry (2024)

Когда мы взрослеем, то в повседневной суете остается слишком мало места для праздника и новогодних чудес. В рабочих буднях теряется сказка, и когда часы бьют полночь, мы отмахиваемся или делаем вид, что загадываем желание. Нам не верится, что одна единственная ночь может все изменить. Знакомо? Тогда эта сказка именно для вас. Дарья из тех одиноких женщин, которые давно разочаровались в жизни. И работа в новогодний праздник для нее самое обычное дело. Слезы в пустынном холле метро, пакет с мандаринами в руке, ссора с лучшей подругой и твердо принятое решение — никакого застолья. В последнем вагоне метро — ни души. Только Дарья и маленькая девочка с кудрявыми волосами и ярко-синими глазами. Куда направляется подземный состав? Бывают ли новогодние феи? И что бы вы ответили на предложение перемотать стрелки курантов назад, чтобы провести вечер в компании самого близкого вам человека?

Глава 1

Новый год уже не такой волшебный праздник как раньше. Правда. Это сказка для наивных детей, своеобразный билет в будущее, чтобы не было слишком грустно. Как встречают Новый год взрослые? Бокал шампанского в полночь, нелепые телепередачи с песнями, серпантином и плясками, грохот фейерверков за окном, три еловых веточки в стакане, завернутые в серебристую мишуру, и большой тазик оливье, который будешь есть в одиночку всю неделю. Потому что как всегда встречать праздник не с кем.

Двадцать девятое декабря. Я сижу с мамой в гостиной, тоскливо смотрю на огромную куцую елку, собранную из трех частей (бабушкино наследство), ковыряю масляное пирожное в блюдце и хочу уехать из депрессивного Тагила. Мама предлагает остаться у нее, как всегда, давит на жалость, рассказывает про новые (выдуманные и невыдуманные) болезни и фырчит на рыжего кота Митьку, который совершает очередную попытку напасть на елку с правого фланга.

— Куплю на следующий год пушистую сосну, — говорит она. — А эту лысую развалюху выкину.

— Тогда заберу ее с собой, — вяло отвечаю я.

Мама шумно отхлебывает чай, обиженно поджимает морщинистые губы и подмечает, усмехнувшись:

— Тебя ни один таксист не повезет с ней.

— Разберусь.

— Дело твое. Сорок лет, а ума так и нет.

Да уж, знает, чем меня поддеть. Помнит, что я слишком переживаю из-за возраста. Еще бы! Сорок лет — все-таки не шутка. Из девушки превращаешься в женщину, тетеньку, а когда закутаешься в десять одежек и не накрасишься, то даже в бабушку. Назвали так всего один раз, но было же! И при чем тут ум? Просто я дорожу этой чудесной елкой, ведь она единственное, что напоминает о бабушке. Ее давно нет, а елка вот она — как в старые добрые времена…

Я крепко зажмуриваюсь и вспоминаю Новый год в девяносто четвертом, когда мы в кои-то веки собрались семьей: мама, папа, бабушка, сестра и даже дядя с тетей приехали к нам из Казани. С ними мои двоюродные братья и сестры. Ох, и разнесли мы с ними квартиру за новогодние каникулы! Но об этом после. В последний декабрьский вечер в нашем доме появилась огромная искусственная елка. Бабушка постаралась: договорилась и купила ее у своей знакомой в Екатеринбурге. Бабушка хотела сделать сюрприз, но не выдержала, рассказала мне о елке и предложила открыть новогоднюю мастерскую. Я запрыгала от счастья и бросилась ей на шею.

Всю неделю мы мастерили игрушки. Вырезали из плотного картона фигурки зайцев, белочек, мишек и поросят и разрисовывали их гуашью. Получалось красиво и ярко. Делали снежинки и цепи из тонкой цветной бумаги, клеили фонарики, игрушки из ваты. Украшений для большой елки требовалось много, чтобы она не выглядела лысой и хиленькой. Стеклянные игрушки у нас тоже были, остались в бабушкином шкафу с советских времен: колокольчики с облезлой позолотой, краснопузые снегири, шишки, припорошенные снегом, пестрые шарики, избушки, космонавты на прищепках и стеклянные бусы. Украшали елку все вместе: больше всего мне нравилось развешивать ирис «кис-кис» и мандарины, привезенные дядей и тетей из Казани. Серебристого дождика и куцей мишуры было много, а вот гирлянду раздобыть не удалось. Мы хохотали, подбрасывая дождик на вате к потолку: он электризовался так сильно, что около елки все время вспыхивали искры. Вот тебе и"раз-два-три елочка гори"!

Оставался последний штрих — новенькая красная звезда. Папа поднял меня на руки, и я торжественно водрузила звезду на верхушку елки. По телеку шел мультфильм «Дед Мороз и лето», звучала песенка, которая крепко заседала в мыслях:

«Ёлочка-ёлка — лесной аромат.

Очень ей нужен красивый наряд.

Пусть эта ёлочка в праздничный час

Каждой иголочкой радует нас»

Я оглянулась на окно, где позавчера мы с сестрой Светой нарисовали зубной пастой деда Мороза и Снегурочку, и меня потянуло на улицу, в чудесный зимний сумрак, где сбываются желания. Конечно, никто бы не отпустил. Сейчас гуляй хоть всю новогоднюю ночь, но нет в ней никакого волшебства, и уж тем более ничего не сбывается.

— Может быть, останешься? — с тихой надеждой в голосе спрашивает мама, заворачивая остывшие пирожки в салфетку. — Посидим, салаты приготовим, торт испечем. Света обещала приехать. Даша, ты меня слышишь?

— Слышу, конечно. Не смогу я, мам. Тяжело. Тридцать первого приеду, на утро опять уезжать. Я не бюджетник, десяти выходных нет.

Я смотрю на унылое перемигивание гирлянд под потолком, на елку, украшенную синими и красными шарами, на аккуратный дождик, сползающий по шторам, и осторожно спрашиваю:

— А где бабушкин ящик со стеклянными игрушками? Я заберу его с собой?

— Ну, забери, — тяжело вздыхает она. — Там, на антресолях. То елка, то игрушки, что за детский сад… Не приедешь, значит? А вот Света…

— Я понимаю, мам, — касаюсь я ее теплой руки. — Но ведь я приехала сейчас. А про Свету ты все прекрасно знаешь. Все отменится в последний момент.

Такси подъезжает к метро Чкаловская у автовокзала. Я подхватываю одной рукой ящик с новогодними игрушками, другой — пакет с конфетами и мандаринами и спешу к станции. Через две минуты уезжает последний поезд. В холле пусто, быстро прохожу контроль и спускаюсь на эскалаторе вниз. Звонит мобильник, я слышу гулкое эхо своей мелодии.

— Алло, Дарья? — мило щебечет начальник. Я тут же догадываюсь, что он о чем-то попросит.

— Слушаю, Дмитрий Валентинович, — упавшим от волнения голосом отвечаю я.

— Зоя заболела, — продолжает он. — Надо выйти на ее точку тридцать первого числа. Ты ведь сможешь? К восьми вечера освободишься, там сокращенный день.

Я молчу. В моей груди все закаменевает. Хочу крикнуть в трубку, что никуда не выйду, что Зоя болеет каждый год в майские и новогодние праздники, что я вообще-то тоже живой человек и крутиться в бешеном графике не могу, но кто-то другой, не я, мило ему отвечает:

— Ну ладно…

— Дарья, вы лучший сотрудник! — счастливым голосом выкрикивает он. — На вас должны равняться. Как обещал, отправлю вас в Москву на обучение. Пришла пора возглавить отдел.

— Хорошо, — тоскливо отвечаю я и провожаю злым взглядом только что ушедший поезд. Придется вызывать такси.

Я разворачиваюсь, чтобы вернуться к эскалатору, но в глубине подземного тоннеля вновь гремит поезд, ветер, пахнущий землей и сыростью, ударяет в лицо. Появляется состав, и я удивляюсь: давно не видела таких вагонов. Их нижняя часть — синяя, а верхняя — зеленая. На боку серебристый номер — 3605. Он проезжает мимо, не останавливаясь, я успеваю разглядеть сквозь окна коричневые кожаные сидения, которые давно уже не встречаются в современных вагонах, мягкие квадраты окон и серебристые змейки поручней. Может быть, готовятся к ретро-выставке?

Свет на мгновение гаснет и зажигается вновь. Я вспоминаю кучу вопросов, которые задавала бабушке, когда мы впервые прокатились на метро и самый главный из них, который волновал больше всего: где спят поезда, когда станция закрывается на ночь?