#ЗаметкиГорожанинаВпровинции. Роман, написанный в Фейсбуке

Татьяна Ковган

Я попала в мир, где мои знания, жизненный и профессиональный опыт оказались ненужным приложением к программе «Другая реальность». В мир, где не срабатывало ни одно из правил, выработанных мною за много лет жизни в городе, где не работал ни один привычный алгоритм, ни одна стратегия. Вся позитивная психология вместе с начитанными когда-то книжками по восточной мудрости слетели с меня, как подсолнечная шелуха.

Глава 34. Чужое

27 сентября

Пять часов утра. Я еду в такси по еще ночному городу. После двух месяцев в деревне количество огней и светящихся витрин кажется бессмысленным излишеством. Зачем столько?

Смотрю в окно. Я знаю в этом городе каждый уголок, но этот город уже не мой. Он плывет мимо меня. И я проезжаю мимо.

Я дома. Дома? Я все еще по привычке называю съемную квартиру в Красноярске, где прожила восемь последних лет, домом. Но это не моя квартира, за 20 с лишним лет работы в школе я так и не сумела заработать на собственную. В последнее время я часто думаю о своих однокурсницах, которые боролись за жизнь, в одиночку растили детей, строили бизнес, делали карьеру, зарабатывали себе на квартиру, машину и дачу. Они молодцы и умницы, они заработали. Счастливы ли они? Я все эти 25 лет ни за что и ни с чем не боролась — зато я получала настоящий кайф от работы с детьми, вместе с ними каждый день училась чему-то новому. Верни сейчас время назад, скажи мне той, 20-летней, стоящей перед выбором, что мне некуда будет забрать к себе маму в город и поэтому придется бросить все и уехать в деревню, — смогла бы я отказаться от работы, которая приносила мне драйв, удовольствие от процесса и результата, осознание своего предназначения, то есть все, кроме денег?

В квартире пусто. Брат с дочерью вывезли мою бытовую технику и мебель. Остались только стол на кухне, диван и кровать. Не мои. Нет, я уже не дома, это чужое. Я приехала в город только для того, чтобы собрать свои последние вещи, отмыть квартиру, передать хозяйке ключи. Ну и еще чтобы прикупить кое-что необходимое для жизни в деревне.

На тумбочке нахожу пакет — в нем шлепанцы для бассейна, купальник и шапочка для плавания. Дочь оставила, когда собирала мой хлам:

— Мама, приедешь в город, обязательно сходи в бассейн!

Я смотрю на пакет и начинаю реветь. Моя девочка подумала обо мне, она знает, как для меня это важно. Я научилась плавать только лет в сорок с лишним и влюбилась с воду. Бассейн хотя бы два раза в неделю — как жизненная необходимость, которая позволяет снять усталость, загрузить мышцы и освободить мозг. Я бы, наверное, смогла примириться с жизнью в деревне, если бы там был бассейн. Речка, заросшая илом, и один-два ненадежных летних месяца, когда можно поплавать, — слабая замена надежно укрепившейся привычке заниматься плаванием.

Я откладываю пакет в сторону и вздыхаю — сначала надо купить краску для волос, крем для лица и кучу других вещей, получить на почте заказ из интернет-магазина — да, тот самый чехол для айфона, который я так долго ждала и который отправят обратно через два дня. Еще надо разобрать оставшиеся вещи, помыть полы, съездить к своему парикмахеру и в последний раз прилично подстричься… А еще я почти не спала в последние дни и ночь провела в автобусе. Хватит ли у меня сил на бассейн?

Вооружившись списком покупок, заготовленным заранее, отправляюсь по магазинам в поисках необходимого. Когда я уезжала отсюда два месяца назад, я переживала, что не успела купить новенький белый бюстгальтер, тогда он мне был жизненно необходим — под белые блузки. А теперь какой к черту бюстгальтер? Мне нужны утепленные резиновые сапоги, потому что мои ноги превращаются в кусочки льда, когда я перемешиваю ими грязь в тонкой резине. А еще мне нужна темная куртка для работы на огороде, потому что одна куртка на двоих с мамой — это не вариант. Я измазала ее на грядках и не успела отстирать к похоронам, маме пришлось ехать на кладбище в тоненькой летней курточке и мерзнуть в ней под дождем. А в мою она влезть не смогла — размеры у нас разные.

Уставшая, невыспавшаяся, на деревянных ногах я вываливаюсь из подъезда. Город встречает угрюмой серостью замороженных улиц. Сейчас бы самое время пройтись бодрым шагом четыре остановки, как я делала это всегда, чтобы взбодриться и обойти пробки. Но у меня нет времени, и я сажусь в автобус.