Август, в который никто не придет

Мария Фомальгаут

Что делать, если ваш недописанный роман не хочет ложиться спать, потому что боится ночных кошмаров? Что делать, если Лондон-Париж-Бенилюкс, накрывая на стол к ужину, задает неудобные вопросы? Как городу стать луной? Какое время года начинается в городе после Дрездена? Можно ли плыть не поперек ночи, а вдоль? Куда пропадают карты из головы? А где достать на ужин свежие жареные шляпы? А что делать, если сказка не помнит своих родителей? Наконец-то мы знаем ответы на эти вопросы…

Никто не скажет…

Осенний ветер обглодает кроны,

Смахнет туманы с крыш,

Никто не скажет, где я похоронен,

И где зарыт,

Какие там закаты розовеют,

В каких дворах,

И над какой речушкою развеян

Мой черный прах.

Я помню, поражения не ведал

Семнадцать лет,

Я вел кого-то к пламенным победам,

Я верил в свет,

Я шел по свету, лаврами увитый

Шел налегке,

Я был сражен в своей последней битве

Незнамо кем…

…Вернулся из небытия на землю,

Искать своих,

Но здесь моим словам никто не внемлет

И мир затих,

Проржавлены доспехи и кинжалы,

Забиты в пыль земли:

Где воины мои? Куда бежали?

Куда ушли?

Гуляю по чужбине по немилой,

Ищу из темноты,

Куда приносят люди на могилу

Мою — цветы,

И рвало на куски — какое пламя

Меня в кострах,

И где гоняет ветер по полянам

Мой черный прах.