Москве не хватает любви

Алексей Андреев

Смешная (а местами — грустная) история о людях, живущих в самом прекрасном городе на Земле. Дружба, любовь, воспоминания и летняя Москва. Ничего лишнего. Книга содержит нецензурную брань.

***

— Черт подери, подарок для Кирилла! — я сказал это вслух, а потом еще пару раз грязно выругался. Да, подарок для Кирилла. Я про него совершенно забыл. И это никак нельзя было назвать трагической случайностью. Ведь Кирилл мне абсолютно безразличен, и ничего удивительного в том, что я забыл о его дне рождения, быть не могло, но все же я сделал это не специально. Просто так получилось, ничего личного. Но подарок в любом случае купить было нужно, и меня это обстоятельство ничуть не радовало. Я уже почти доехал до дома, а теперь придется возвращаться обратно в цивилизацию. Ведь ни одного приличного торгового центра в Метрогородке отродясь не бывало, а где еще можно поискать подарок для коллеги, я не имел представления.

Ехать в итоге пришлось аж до Восточного вокзала, ибо ближе ничего похожего на приличный торговый центр не нашлось. В подобных местах я не бывал уже очень давно, и почему именно я в них не бывал, вспомнил сразу, как только там оказался. Люди! Чертовы люди! Их было столько, что мне сразу же захотелось расплакаться и убежать прочь из этого ужасного места. Люди кишели вокруг, как черви в дохлой псине! Они ходили, бегали, толкались, пихались и только что друг по другу не ползали. Мужики рычали на своих баб, бабы орали на детей, а дети просто верещали как полоумные, вообще ни на секунду не затыкаясь. Ох уж это народное единство, будь оно неладно! А ведь сегодня еще только четверг.

Я пошарил рукой в кармане джинсов и, к счастью, нашел там наушники. Слава тебе, Ктулху! А то глядишь совсем пропал бы! Включил на телефоне первый попавшийся альбом «Foo Fighters», собрался с силами и нырнул в поток сновавших от магазина к магазину сограждан.

Вот только радость моя оказалась совсем недолгой. Ведь даже в наушниках я совершенно не представлял, что можно подарить Кириллу. Беда в том, что у него нет никаких увлечений. Вообще. Кирилл не слушает музыку, не занимается спортом, не ездит на рыбалку… Он даже водки не пьет, в конце-то концов! Вся его жизнь заключается в том, что на работе он получает деньги, а дома складывает их в сервант. Не человек, а кошелек-лягушка, что такому вообще можно подарить? Навесной замочек на рот?

Минут двадцать я бесцельно бродил от одного магазина к другому и качал головой. Это не то, это не то, это — тоже не то. Запонки я уже дарил Кириллу на какой-то из прошлых дней рождения, галстук — на Новый год, а дарить ему трусы мне почему-то совершенно не хотелось.

Может быть, книгу? Говорят же, что книга — лучший подарок. Не могут ведь миллионы мух ошибаться? И пусть польза чтения сильно преувеличена, ведь сколько бы всякой писанины ни прочитал дурак, умным он от этого не станет, но все-таки книга — это действительно лучше, чем, например, освежитель воздуха для машины. Вот только книжного магазина я в этом торговом центре так и не нашел. А даже если бы и нашел, то вряд ли что-нибудь там купил. Не дарить же ему Терри Гиллиама, в конце концов? Кирилл ведь его даже ради приличия читать не станет. Только заляпает своими толстыми потными пальцами, да поставит на полку. Если у него дома вообще есть такая штука, как книжная полка.

В конце концов я сдался и с позором покинул этот филиал ада на земле под названием «Новочеркизовский». Да пошел этот Кирилл нахер вместе со своим днем рождения! Подарю ему пакет шведского кофе в зернах, который на прошлой неделе купил по акции, совершенно не подумав о том, что кофемолки у меня в хозяйстве не имеется. Имеется ли она в хозяйстве у Кирилла? А хрен его знает. Ну, если не сможет помолоть — пусть так, всухомятку жрет. Зубы-то у него хорошие, не то, что у меня, так что должен справиться!

Вернувшись домой, я первым делом отправился в душ. Очень уж не терпелось смыть с себя это мерзкое ощущение, будто меня потрогало своими скользкими щупальцами какое-то хтоническое существо.

— Все в порядке, Вадим, — сказал я себе, вытирая пушистым полотенцем лысую башку, — Это существо называется «народ». И ты — тоже одно из его щупалец.