Почёт ли – смерти приговор на Земле?

Анна Атталь-Бушуева (2024)

Пробуждение внутри сомнения твоего я — тащит юмор, как элегантный проводник ночной тщетности в судьбе. Где его уже ждёт философское путешествие обратно на Землю. Эта книга рассказывает о чувствах переживаемой ночи смерти, когда она находит субъективный выход на дно человеческой эволюции. Чтобы видеть себя с лучшей стороны, с той, которая была внутри твоего сомнения — смертельной. Говоря о тщеславии и типичных чертах аристократического хода человечества — в свою личную вечность.

Самовластие убирает ножи

На дне игольной впадины видна

Исчадия потусторонней силы —

Вина прожить свой возраст и отнять

Моральные бега под сон надежды.

В спокойный океана монолит

Ты погружаешь вереска раскаты,

Чтоб знали слог российский за одним

Прибитым словом мира — наравне.

Он исчезает в день утопии — в себе,

Когда по городской идёшь харизме

И тешат словом мании пера:

Твой ум и самовластие мотива.

Как быть тогда на этом берегу,

Тем думать в воду мысленно — с тобой,

Когда над безымянной мостовой

Мы вышли в свет иллюзии за право?

Им дух московский дышит и зовёт

Свои дома саратовской зарницы,

А блеск тюменской роскоши ведёт

Покой, откуда вышла та весна.

Она открыто убирает сложный

Манер ножей — привыкнуть от того,

Что дух российский думает сложить

Ментальный вид по быстрой тишине.

И там, ты опираясь светишь — мне,

Как роза чайной функции из масти —

Всё видеть слог над удалью сердец,

Там думая в российской глубине.

По улицам открыто светит власть,

Видна отрада мифа по харизме,

А ночь ведёт тот юмора итог

И что — то пишет горько между строк.

Ей не видна подобия — отчизна,

Тот лёгкий шорох вымысла в глазах,

Там только ночь упрячет в небе страх,

Чтоб ожидать над вереском ножи.

Одни они остались нам и хнычут,

Чтоб видеть сон усталого меча,

Его войну в задворках сгоряча

И тленный ужас милой темноты.

В засов упрятал весь свой идеал

Потусторонней ловкости наивной —

Оскал внутри инертной глубины

Сквозь зов — по человеческой игре.

И так идут московские отчизны,

В глаза нам смотрят мило — над углом,

В котором стыло общество ножей,

Там смело провожая новый день.

Испуганный рассвет прилип к окну,

Внимательно в рассказах замирает,

Он точно знает фокус в той игре

Московских стен из мифа — по нутру.

Там были мы, играя в сон людей

И кто — то разворачивал надежды,

Что чёрный страх сходил ему в окно,

Где самовластие всё открывает ход.

По времени оно идёт и дышит

Московским смогом к вечности твоей,

Наверно днём им что — то там услышит

Понятный рокот жизни городской.