В потоке поэзии – 1

Анатолий Арестов

Небо. Степь. Стоишь в тревоге. Только шёпот трав земных правит мысли. Мысль о Боге здесь в соцветьях семенных прорастает жизнью новой, смертью старой – серый дёрн. Жёлтый месяц бьёт подковой в лужу с неба. Колкий тёрн распластался в чуждых далях, в лужу к небу бросил лист. Жизнь сложна, проста в деталях – понимаешь… Лёгкий свист – ветра возглас, глас скорбящий – шёпот трав земных в степи. Всё поёт душе болящей: «Ты любовью претерпи…»

Постправда

Мысли запутались в длинных цитатах

умных газет и журнальных статей:

стоимость нефти, каменья в каратах,

газопоток, уникальность идей

дремлющих лиц российской элиты,

сельские школы, гнилые мосты…

Что-то сердитый… Слишком сердитый

я спозаранку… Сплошные холсты

там, за окном, уходящим в реальность

вывесок сочных. Плевать! Карантин

нам не помеха. Помеха — банальность,

полубредовость гнетущих картин.

Снова постправда — корявое слово

(Как-то Олег мне о нём рассказал)

Что за Олег? Да не суть разговора!

Суть — недоправда, как грозный оскал,

спрятанный в линиях милой улыбки,

скрытый в чернеющих строчках газет…

Сильно приправлены чьи-то ошибки

в длинных цитатах, сомнения нет!