В потоке поэзии – 1

Анатолий Арестов

Небо. Степь. Стоишь в тревоге. Только шёпот трав земных правит мысли. Мысль о Боге здесь в соцветьях семенных прорастает жизнью новой, смертью старой – серый дёрн. Жёлтый месяц бьёт подковой в лужу с неба. Колкий тёрн распластался в чуждых далях, в лужу к небу бросил лист. Жизнь сложна, проста в деталях – понимаешь… Лёгкий свист – ветра возглас, глас скорбящий – шёпот трав земных в степи. Всё поёт душе болящей: «Ты любовью претерпи…»

Столыпинский

Везёт столыпинский вагон,

а наготове злой патрон

лежит в промёрзшем автомате.

Тепло охраннику в бушлате

в прицеле глаз держать толпу,

без церемоний бить по лбу

людей, одетых в телогрейки —

Две полосатые линейки.

Шаг влево, вправо и расстрел.

Бродяга грустную запел

про жизнь и волю дорогую…

В Сибирь везёт, Сибирь родную!

Морозам жгучим напрямик,

бесценна жизнь, но ценен миг,

в объятьях сна забрезжит искрой,

задавит сон капустой кислой,

вагона стук заглушит песню,

сосновый запах стелет лестью:

— Бежать здесь некуда, дружок,

отбудешь, скоротаешь срок,

и выйдет жизнь тебе уроком,

а может сгинешь, ненароком.

Леса валить — благое дело,

судьба распорядилась смело —

стоит делянка для дельцов,

чернила битых куполов

не понаслышке знает бор,

составить мировой собор

с десятком тысяч глав церквей

и отпустить грехи людей

по всей земле, конечно, можно…

Увы, такое невозможно,

и вот стучит вагон слегка,

и ждёт Сибирь своих з./к.