В потоке поэзии – 1

Анатолий Арестов

Небо. Степь. Стоишь в тревоге. Только шёпот трав земных правит мысли. Мысль о Боге здесь в соцветьях семенных прорастает жизнью новой, смертью старой – серый дёрн. Жёлтый месяц бьёт подковой в лужу с неба. Колкий тёрн распластался в чуждых далях, в лужу к небу бросил лист. Жизнь сложна, проста в деталях – понимаешь… Лёгкий свист – ветра возглас, глас скорбящий – шёпот трав земных в степи. Всё поёт душе болящей: «Ты любовью претерпи…»

Производственная травма

Придавил на днях я палец —

всю фалангу раздробил,

напугался, словно заяц!

Кровь бежит и нет уж сил.

Скорым ходом на автобус —

в пункт, где травмы лечат все.

Ехал, ехал, словно глобус

пересёк уже вдвойне.

Врач в халате смотрит строго:

— На рентген давай иди.

Ты к медведю, что-ль, в берлогу,

сунул палец той руки?

— Нет! — ответил, — Травма эта

— мне линолеум упал

целой массою брикета

прям на пальчик и попал!

Суть истории правдивой —

врач не дал больничный лист!

— Ты, по-моему, ленивый!

Знаешь, это всё — каприз!

Обратился вновь к хирургу

по другому месту я —

операцию на руку

перенёс, мои друзья!!!

Факт истории реальной

ощутил я на себе,

кто-то служит верой, правдой,

кто-то так, навеселе.

Безразличие, ребята,

поражает и гнетёт —

он же клятву Гиппократа

дал ответственно, а врёт?!

Да. Не будем углубляться

мы в гуманность и мораль,

но не нужно, люди, клясться,

если клятва лишь вуаль!