В потоке поэзии – 1

Анатолий Арестов

Небо. Степь. Стоишь в тревоге. Только шёпот трав земных правит мысли. Мысль о Боге здесь в соцветьях семенных прорастает жизнью новой, смертью старой – серый дёрн. Жёлтый месяц бьёт подковой в лужу с неба. Колкий тёрн распластался в чуждых далях, в лужу к небу бросил лист. Жизнь сложна, проста в деталях – понимаешь… Лёгкий свист – ветра возглас, глас скорбящий – шёпот трав земных в степи. Всё поёт душе болящей: «Ты любовью претерпи…»

В беседке

Небес закрылись плотно шторы,

затмили тучи солнца свет,

погасли яркие просторы —

к дождю. Сомнений больше нет.

В беседку побежали с милой,

как дети, радуясь игре,

сверяя собственные силы,

шутя, участвуя в борьбе.

Закапал дождь. Заморосило.

Раздался визг вдруг в тишине,

как просто, нежно и как мило

в ней всё на свете! Радость мне.

Промокнув под дождём осенним,

лишились мы избытка слов,

и в дрожь бросал прикосновеньем

холодный, тканевый покров.

Но лишь огнём, свирепо-страстным,

сердечный жар пылал в груди.

Смотри, Амур, небезопасно,

ты крылья, друг, не опали!