Поэзия души

Рим Субханкулович Юсупов

В первой книге трилогии автор постарался выразить свою любовь к русским поэтам, одни из которых являются величайшими поэтами мира, а другие, непревзойдёнными кумирами любителей поэзии. Во второй книге автор пытается раскрыть тайны творчества и пути проникновения в волшебный мир поэзии. В третьей книге автор выражает своё восхищение поэтам иных стран и народов мира.

Цикл стихов о Горьком

1

А разве Горький не поэт?

Да неужели не писал

Стихи по молодости лет

Тот, кто писателем вдруг стал?

И всё же в мире людям всем

Известен, как прозаик.

Для прозы в жизни много тем

И Горький это знает.

Прожил нелёгкую он жизнь,

Бродя по всей России.

И видя много зла и лжи.

Не мог писать красиво.

Его рассказы не грубы,

Но откровенно жёстки.

И не хватало в них любви

Ни юным и ни взрослым.

Любовь иным цветком росла

В те дни в народной гуще

В чьей массе было много зла,

Как и страстей кипучих.

Не зря кончался старый век

Со старыми обрядами.

И устремился человек

К неясной, новой правде.

И Горький тоже, как и все

Был в поисках настойчив.

Умён, талантлив, быстр и смел

В словах и мыслях точен.

И всё ж поэт пророком был —

Явленье бури чувствуя,

В стихах он громко возвестил,

Что грянет революция.

2

Иные нынче говорят,

Что Горький был не честен,

Легенду для себя творя

О трудной доле в детстве.

Он не писал, что капитал

Отец и дед имели.

Хотел он, чтоб никто не знал

Кто он на самом деле.

Но даже если это так,

Он, от семьи отпавший,

Бродил по миру, как босяк

Не нужный людям ставший.

И в зной, и в холод, он любой

Работой не гнушался.

И споря с собственной судьбой

С дней юных к знаньям рвался.

Нам говорят, что как бедняк,

Не обучившись толком,

Талантливо и ярко так,

Писать не смог бы Горький.

Но правда в том, что с юных лет

Скитаясь где попало

Оставил в жизни он свой след

Сперва, как пролетарий.

И лишь потом, познав умом

Доступные все знанья

Занялся творческим трудом

И смог достичь признанья.

Зачем же хочется иным

Лжеца увидеть в Горьком?

Не состоявшимся, всем им

Вдруг нынче стало горько.

Наверно зависть есть глаза

И души их тревожит.

Величье Горького нельзя

Ни смять, ни уничтожить.

Он русский истинный поэт,

Писатель по призванью.

Пока что не было и нет

Такого дарованья.

Конечно и таланты есть

И гении сегодня

Но им до Горьковских небес

Шагать придётся долго.

Дойдут ли? Пусть поможет бог.

Россия не скудеет.

Бессмертен Горького полёт

Над родиной своею.

Весь мир давно его признал

И в гениях упрочил.

И чья-то зависть, каплей зла

Его не опорочит.

3

Что бы там ни говорили

Нам про Горького сегодня,

Как бы подло ни хулили,

Как бы ни шипели злобно.

Торопясь его унизить,

Опорочить сплетней вздорной

И изгнав из новой жизни

Навсегда предать позору.

Заклеймить, предать забвенью.

Если это не поможет,

Подвергать глухим сомненьям

И опутывать злой ложью.

Как бы подло ни старались

Люди гнусные все эти,

Слава Горького осталась

И останется бессмертной.

Кто они, что вдруг посмели

Против Горького подняться

Шумной стаей то и дело

Начиная огрызаться

На того, кто из народа

Выйдя, смог литературу

Приподнять к иной свободе,

Приобщив людей к культуре,

Призывая к новой жизни

Обездоленных и падших?

Ведь не зря, как гений признан

Он страной великой нашей.

Кто они, которых Горький

Мог предвидеть, несомненно?

Видел он, писатель зоркий

В мрак скользящие их тени.

И при нём немало было

И завистливых, и подлых.

Но как будто бы их смыла

Жизнь, в бурливые те годы.

Но откуда же сегодня,

Злыдни те, собравшись в стаю,

Словно волки, зло и громко

Вновь на Горького все лают.

4

А нынче, для иных «пройдох»

Плох Горький, Маяковский плох

И Алексей Толстой, как граф

В своих творениях неправ.

Серафимович вреден.

Фадеев в чувствах беден.

И Шолохов в своих трудах

Лишь вызывает боль и страх.

И даже сам Твардовский

Писал не очень остро.

Шестидесятники и вовсе

В своих стихах грубы и плоски.

Любой писатель и поэт

Времён советских, разных лет

Для тех «пройдох», как в горле кость.

Но почему такая злость

У них к поэтам тех времён

Пылавших творческим огнём,

Талант чей неподсуден?

Ответить мне не трудно.

Ведь в них самих таланта нет

И зависть, как источник бед

Все чувства умертвляя,

Их нынче угнетает.

Всё для «пройдох» не так, не то.

А сами кто они? Никто.