В потоке поэзии – 1

Анатолий Арестов

Небо. Степь. Стоишь в тревоге. Только шёпот трав земных правит мысли. Мысль о Боге здесь в соцветьях семенных прорастает жизнью новой, смертью старой – серый дёрн. Жёлтый месяц бьёт подковой в лужу с неба. Колкий тёрн распластался в чуждых далях, в лужу к небу бросил лист. Жизнь сложна, проста в деталях – понимаешь… Лёгкий свист – ветра возглас, глас скорбящий – шёпот трав земных в степи. Всё поёт душе болящей: «Ты любовью претерпи…»

Поздняя осень

Осень свежестью дохнула —

прелой пряностью листов,

в гамме красок потонула,

в яркой сочности цветов.

Приближался вечер грозный,

приходящий пред зимой —

в небе пасмурно-морозном,

занесённом пеленой,

тяжесть сизо наливалась,

наполняя тучи вширь,

быстрой поступью снижалась

за деревню на пустырь,

на бескрайние просторы,

почерневших вкруг полей.

Клин в воздушном коридоре

длинноногих журавлей

спешным взмахом пробивался

через серость пустоты,

белой галочкой держался

на пределах высоты.

Воздух в кучу собирался

от натуги, чуть звеня,

мир в печали волновался,

как без матери дитя.

Черноствольные деревья,

с облетевшею листвой,

забывались постепенно

под промёрзшею корой.

Разродилась темень быстро,

порождая, мелкий снег —

некрасивый, неказистый,

но таинственный навек!

Укрывал холодным телом:

землю, травы и кусты,

согревая, землю смелым

обещаньем чистоты.

Разошёлся бело-бело,

вольно чувствуя себя,

тишину прогнал на небо,

наслаждаясь и шумя!