Зеркаланто

Мария Фомальгаут

Вы знаете, о чем мечтает мечта? А как подстрелить осень? Ну уж хотя бы как стать настоящим средневековым замком, вы точно знаете! Как это нет? Чему вас только учили в школе… Ах да, какая школа, ведь математика сбежала… Ладно, не стойте столбом, помогите дереву перейти дорогу. Кстати, Париж едет в Париж, предлагает составить ему компанию…

Закопанные мысли

…когда меня ненадолго отпустили из общего механизма, я тайком ото всех отправился к той опушке высохшего леса, где целую вечность назад закопал слова, которые теперь нельзя было упоминать, и мысли, о которых теперь нельзя было думать. Каково же было мое изумление, когда я увидел, что слова и мысли истлели, как прошлогодние листья, и рассыпались, стоило мне к ним прикоснуться. Тогда я еще не понимал, что мысли не могут жить сами по себе, если их не думать, и слова не живут сами по себе, если их не говорить. Я пытался что-то вспомнить, — вспоминать было нечего, воспоминания рассыпались в прах. Почему-то я пытался собрать пепел — как будто надеялся еще склеить из него что-то, я сам не знал, что…

–…где вы закапывали мысли?

— А…?

— Где вы закапывали мысли?

Я не верил своим глазам, я не понимал, откуда он взялся, почему бетонная плита, уже готовая обрушиться на меня, застыла в воздухе, а он остановился надо мной, кто он, я не знаю, я никогда его не видел — и спрашивал:

— Где вы закопали мысли?

Я поспешно ответил, и тут же спохватился, буквально закричал во весь голос:

— Постойте! Я… вы… меня… вы… откуда…

— Я не могу вам сказать.

–…вы… оттуда? — я показал куда-то вперед, имея в виду не вперед, а нечто другое, что впереди…

— Да.

–…и… — отчаянно соображаю, что можно спросить…

–…простите, нет.

— Что нет?

— Не могу?

Хочу спросить — что не можете, — понимаю, что он имел в виду, нет, он не может забрать меня с собой.

— Да я… не про то… а… там… будут слова? Мысли?

— Если вы сказали правду, то…

…он не договаривает, время снова начинает бешено мчаться вперед, седьмой корпус рушится, погребая меня под собой…