Зеркаланто

Мария Фомальгаут

Вы знаете, о чем мечтает мечта? А как подстрелить осень? Ну уж хотя бы как стать настоящим средневековым замком, вы точно знаете! Как это нет? Чему вас только учили в школе… Ах да, какая школа, ведь математика сбежала… Ладно, не стойте столбом, помогите дереву перейти дорогу. Кстати, Париж едет в Париж, предлагает составить ему компанию…

Рука из вечного Нового года

…а салатик передайте пожалуйста…

А вам какой?

Этот… который с этим… не помню… скажи, я скажу…

А, да, да, поняла…

А у нас вечяный новый год.

И пир горой.

И нарядные платья, Ленка вон в чем-то синем, утягивающем до безобразия, Вадик чему-то посмеивается, вспоминает какие-то шутки тысячетлетней давности.

По привычке смотрим туда, где должен быть телевизор, но его нет, потому что там пустота. Там же должен быть Славик со своим телефоном, на который он все это снимает, но его тоже нет, потому что тоже пустота. К пустоте потихоньку привыкаешь, да ко всему потихоньку привыкаешь, например, к руке. Рука в чем-то серебристо-сиреневом, шелковом у меня на плече, иногда соскальзывает с моего плеча, чтобы проползти по столу, взять бокал, когда все чокаются или подцепить на вилку что-нибудь, неважно, что, потому что рука все равно не сможет это съесть.

Зедесь как-то быстро ко всему привыкаешь — и что четвертой стены нет, и что на плече у меня лежит рука, просто рука, и что у нас вечный новый год, и пьем, и не пьянеем, и вообще…

…бьют куранты, в спешке царапаю на бумажке желание, столько желаний, и все не то, все кажется каким-то мелким, незначительным, не тем. Рука выхватывает у меня листок, хочу вызвериться, а ну отдай, это мое, тут же спохватываюсь, ей же тоже хочется написать желание, так давай, скорее, еще же надо на свечке сжечь и заплом выпить…

…куранты добивают двенадцать, черт, не успели, укоризненно смотрю на руку, она подталкивает мне листок, это еще что, я, что ли, должна твои желания исполнять…

Читаю, не верю себе, это что, розыгрыш какой-то, или что, или…

…здесь как-то быстро ко всему привыкаешь, и что меня больше нет, и что от меня теперь тоже осталась одна рука, которая лежит на плече Ленки, Ленка наливает мне вино, чтобы я с ней чокалась, Ленка не помнит, кто я, черт меня дери, и черт её дери, и вообще черт дери всех нас. Если бы она знала про Вадика, если бы она только знала, а то ведь не знает ничего, гогочет над его шутками, которые еще вышли из моря с первыми сухопутными рыбвами…

Я (вернее то, что от меня осталось) осторожно вывожу на листке бумаги то, что писала мне безымянная рука про Вадика, чего не знает Ленка, и не знает Стасик, который есть, но которого в то же время нет.

Подталкиваю листок к Ленке, читает, понимающе кивает, черт возьми, она знает, знает все… подносит бумагу к пламени свечки, бумага вспыхивает…

Все понимаю.

Осторожно подхватываю свечку, подношу не к бумаге, а к самому пространству, уже понимаю, что будет. Вадик и Ленка мечутся в пылающем пространстве, Ленку почему-то жалко, Вадика почему-то тоже, хотя Вадика жалко быть не должно…

…обрывок сгоревшей фотографии, которую обрезали минимум два раза, прежде чем она сгорела…