Фонарейка

Мария Фомальгаут

Когда ваши дети начнут путешествовать во сне — а они начнут, даже не надейтесь, рано или поздно все равно начнут — напомните им, чтобы ни в коем случае не сходили с тропинки. Покажите им болотные огни, ложные тропы, непролазные топи и непроходимые чащи. Впрочем, можете не показывать — они все равно сойдут с тропинки, убегут в самую чащу, только вы их и видели. И не вините детей, вспомните, как сами сходили с тропинки, исчезали в глубине чащи, строили там свои пряничные домики, лесные города…

Найти листву и поднести к лицу

–…впрочем… впрочем, вы можете вернуть свое лицо.

— Да? — уже почти совсем было растаявшая надежда снова оживает.

— Ну да… правда, это будет непросто.

— Сами понимаете, я готов сделать что угодно… — снова смотрю на труп у моих ног, — кто ж знал, что смерть этого негодяя не вернет мне лицо…

— Я что-то слышал, что он спрятал ваше лицо в листве…

— Это еще что такое?

— Не знаю… По крайней мере, когда он спрятал мое лицо в зеркале, мне оказалось достаточно найти зеркало и поднести его к лицу… к тому месту, где было лицо…

— Ну это-то понятно, очень рад за ваше зеркало и за ваше лицо, а мне-то что делать?

— Искать листву.

— Скажите хотя бы, что это та…

–…я не знаю.

.

–…я нашел.

— Листву?

— Нет… я по крайней мере узнал, что это такое.

— И…

–…это было давно, бесконечно давно… еще там, на Ойкумене…

— А если серьезно?

— И я серьезно. Как я понял, были какие-то выросты из земли, древы… с них падала листва…

— Это все прекрасно, но где вы сейчас предлагаете мне искать листву на земле, которой больше нет?

— Я даже не представляю себе…

— Стойте… если листвы больше нет, значит, он не мог спрятать в ней мое лицо?

— Но я точно помню, он сказал — в листве.

.

–…я нашел…

— Что нашли?

— Свое лицо…

— Этого не может быть, ведь ни земли, ни листвы больше нет…

–…земли нет, а вот листва… кто бы мог подумать… засушенные листья, спрятанные внутри бумажной книги…

— Зачем?

— Не знаю… но вот книга, и вот листья, и как вы сказали, мое лицо… ай!

— Смотрю, как водоворот на страницах засасывает его, поглощает, — в последний раз всплескиваются строчки, замирают, и только листья еще чуть-чуть покачиваются. Набираю номер редакции.

— Слушаю вас?

— Моя книга завершена.

— Да? И где же вы нашли героя?

— Было сложно… но я его поймал…