Философия ценности ужаса за целью – свободы

Анна Атталь-Бушуева (2024)

Над твоим великолепием восходит ужас, словно ждёт свою историю в глазах. То вживается в любовь с одной секунды в нас, то проходит мимо жизненного дня. Ты ему — прочтённый формы обожания философ, над тобой парит искусственная тень, держит слово внутреннего я, о котором сожалеешь зря. Эта книга, как проводник искусства — внутри не отвечает строго, но так же хочет жить, как смерти день. Как лучший друг, в котором ты виляешь сознательным искусством понимать свою жизнь. Составляя страхи внутри образа великолепия в глазах.

Полупути понурой осени

В соседнем идеале — не успел

Зажить источник — милого ума,

Внутри ему — нескладно побледнел

И стала — в безымянности видна

Твоя равнина — чистой простоты,

Твои мечты — из под обломков ада,

Что пишешь — в повседневности ума

И только ждёшь — искусственно вокруг.

Шатаясь — между уличной толпы,

Мелькая — по обрывкам слов и мук,

Ты стал понурой осени — нужнее,

Чем слово философское — в разлуке.

Страдаешь от манеры — за собой,

Чтоб дух твой — оставался не у дел

И только обещанием — хотел

Узнать конец тщеславного — искусства.

За ним прошёл манеры — идеал

В полупустом и пройденном раю,

За ним ты безымянно в час — устал

И сам стоишь, что ветер — пьедестал.

Качаясь между осенью — скупой,

Мелькая по обугленной — росе,

И где — то ищет каторгу — осесть

Другая форма сложной — суеты.

Понуро по-осеннему — видны

Ей листья звона, что одни уму

Отыщут обстоятельство — к тому

Искусству вида — в маленьком аду.

По тёмной былине — своей аллеи,

Там духом ищет — скорбное опять,

Там идеалам ждёт — вокруг обид

Пустое время — в том проговорить.

Полупустое счастье — этим видит,

Оно не занято — в пределе бытия,

Оно возводит общество — на виде,

Но там не знает, от чего прошло

Далёким светом — малое в судьбе,

Понурой боли в тысячах — других,

Таких же идеалах, что и ты,

Когда — то думал — о любви своей.

И эта горечь — гордая тоска,

Ей таешь между именем — своим

В полупустой иллюзии — развалин,

По промежутку стаявших — былин.

Разлитых, как у осени — глаза,

Забытых, как бесчисленное мы

И ты им ищешь — знатные черты

На предыстории — такого же устоя.