Философия ценности ужаса за целью – свободы

Анна Атталь-Бушуева (2024)

Над твоим великолепием восходит ужас, словно ждёт свою историю в глазах. То вживается в любовь с одной секунды в нас, то проходит мимо жизненного дня. Ты ему — прочтённый формы обожания философ, над тобой парит искусственная тень, держит слово внутреннего я, о котором сожалеешь зря. Эта книга, как проводник искусства — внутри не отвечает строго, но так же хочет жить, как смерти день. Как лучший друг, в котором ты виляешь сознательным искусством понимать свою жизнь. Составляя страхи внутри образа великолепия в глазах.

Не было возраста

Как необычен час твоей — беды,

Он накрахмалил утреннее — чудо,

Им взяв кусок — небытия из звёзд

И там, расставшись — думать о себе

Ты волю предпочтёшь — ему взаймы

Унять внутри вопроса, где и мы

Стояли в возрасте — дурного пережитка,

Белели — между сотен глаз своих.

За этим миром впитываешь — вдруг

Один сюжет и ножны — на сердцах,

Как будто бы ты жил — на облаках,

Там трогая минуту славы — скромной.

Её нельзя ни волей — передать,

Ни оценить искусством — благосклонно,

А только вдаль смотреть — себе назло

И думать там — в безжалостном краю,

Где ходишь ты сегодня — на краю

И миг лежит по кровле — необъятно,

Что время ищет — между берегов

Не притаённой робости — взаймы.

Там мы катались слову — для умов,

Там делали зарядку — без сердец,

Чтоб думать для общения — сейчас,

Как будто слава вышла — на коне.

Но нет её и в возраст — окунув,

Ты ждёшь ещё секунду, где твоим

Стоит манера, думая о лишнем

Приличии — язвить сегодня зря.

Не тронут объективностью — твоей,

Не жаль любви примету — сквозь игру

И только возраст дремлет — на ходу,

Он ищет понимание — от жажды.

Где не было одной манеры — стать

Иллюзией — под солнцем для двоих

И рознь внутри — обратно передать,

Чтоб думать в эволюции — Вселенной,

Как сложно вышел — малый приговор,

Сегодня человечеству — для слов,

Как им летит искусственное — я,

Чтоб выжить для такого же — себя.

Но возрасту не мыслим — идеал,

Он только ищет памяти — черту,

Он движет преисподней — пустоту,

Как будто жаль ему — терять надежду.