Философия ценности ужаса за целью – свободы

Анна Атталь-Бушуева (2024)

Над твоим великолепием восходит ужас, словно ждёт свою историю в глазах. То вживается в любовь с одной секунды в нас, то проходит мимо жизненного дня. Ты ему — прочтённый формы обожания философ, над тобой парит искусственная тень, держит слово внутреннего я, о котором сожалеешь зря. Эта книга, как проводник искусства — внутри не отвечает строго, но так же хочет жить, как смерти день. Как лучший друг, в котором ты виляешь сознательным искусством понимать свою жизнь. Составляя страхи внутри образа великолепия в глазах.

В схожем свете значения страха

Внутрь оценит — прискорбное я,

Посмотрев на ладони — не скроет

Этот ужас, зачем — то уму

По значению медленных тел.

В удручении белого стона,

В обозначенной року — седины,

Восприятием страха — уводит

Безнаказанный почерк — от слов.

Эта мнимая воле — картина

Стала снова нам — жить одиноко,

Стала городом — в воле порока,

Где несчастье не видит — поток,

От которого — слеплены миром,

Развалившейся бездны — от срока

Идеальные, точные крылья,

На коротких от лет — облаках.

Им бы снова взлететь — до порога,

Им бы ужасом вылить — случайность,

Но не может ужалить — твой искус

Монолитное поле — со строк.

Потому ты им видишь — примету

И от этой картины — не жалишь

Подопечное тождество — вида

Снисхождения страха — на нас.

Он внутри означения — тот же,

Он стоит, чтобы думать и править,

А над городом высмотрев — стелу

Нам не может убытком — продать

Идеальные вечности — крылья,

Идеальное тождество — в стали,

О того он не видит — нечаянный,

Одинокий привычки — поток.

Страхом стала случайная лужа,

Смыла сны — на вороньей картине,

Что внутри безысходности — мира

Мы не можем свой страх — обуздать.

Будто он просидел — на поминках,

А потом в изголовье — рутинном

Нам опал — в безымянной картине,

Чтобы думать — на тех облаках,

Принимая — обличье в нужном,

Словно общество смерти — уныло,

Что не тонет в значении — крыльев,

Только думает праву — отняв

Эту общества — мнимую точку,

Эту форму внутри — безначальной

Идеальности — в смытой картине,

Словно страх ей — один в облаках.